Hadiths do lado negro

Só uma questão hadith

2012-02-08T21:55:00.009Z

Duas pessoas que trabalhem na mesma área de relevância técnica e que tenham nas suas carteiras de clientes trabalhos de dimensão superior complementares e paralelos, devem ou não criar sinergias técnicas específicas às carteiras de clientes comuns, manter fluxos de informação e de troca de know how regular sobre aspetos similares às bolsas acima referidas, beber brandy acompanhando trocas informais de informação/enriquecimento conjunto à sexta-feira à tarde, final de business week e, acima de tudo, preparar futuros empresariais comuns, que assumam, responsavelmente, objetivos sinergético-lucrativos idênticos?

Hadith com Luís M. Jorge

2012-02-06T00:01:00.001Z

«Mau sexo.

A Literary Review deu justa fama aos Bad Sex in Fiction Awards, que testam anualmente a benevolência dos notáveis — em 2010 Jonathan Franzen integrava a shortlist, e em 2009 o prémio foi concedido a Jonathan Littell. Não sei se algum deles reconheceu com brio a ambígua distinção.

Até hoje não vi explicado porque é que os bons escritores enchem parágrafos atrás de parágrafos com falos erectos e entumescidos. Arrisco pensar que talvez os homens se concentrem demais na mecânica do acto sexual. Ou talvez o seu talento seja perturbado por uma rejeição ansiosa da pornografia. Ou então existe uma incompatibilidade entre os centros nervosos responsáveis pela estética e os que se encarregam de desembaraçar a líbido.

Agora, por um motivo desconhecido, pensei noutra coisa: que o mau sexo, na literatura, provém de um conhecimento prático mas irreflectido do desejo. Qualquer palerma se deixa seduzir por uma adolescente de mamas grandes, e nenhuma cabeleireira resiste a um macho alfa com boa estrutura óssea. Mas Anita Brookner descreve-nos, num dos seus livros, uma mulher que olha para o espelho e se espanta por ter ainda admiradores. A imagem que ela vê é a de um corpo desmaiado, que ficaria melhor numa revista de medicina do que num boudoir. Eppur si muove.

Ou seja, o que falta à má literatura sobre sexo não é estilo, é insight e reflexão.»

Luís M. Jorge, no Delito de Opinião.

5000 hadiths e a contar

2012-02-05T18:50:00.000Z

Pois é, já há algum tempo que não me atirava aos 5000 hadiths/dia.

2012-02-01T23:08:00.003Z

...Docinho, lembras-te da Dorothy?...

Bom dia Hadith!

2012-01-31T08:57:00.000Z

2012-01-30T23:15:00.003Z

...Então e da Rita, como é que fica?...

E tu, Hadith, estiveste lá?

2012-01-29T18:17:00.012Z

Depois de quase seis horas de jogo, eis que Djokovic emerge da final como campeão do Australian Open.
Djokovic começou bem, parecia conhecer Nadal melhor do que este a si próprio. Rapidamente estabeleceu domínio e o fez vir comer à mão com esquerdas paralelas, um amorti malévolo de tão cirúrgico e um jogo de serviço impiedoso. Mas Nadal não é adversário de quem se deva fazer pouco. Depressa pôs a cabeça no lugar e começou a trabalhar a recuperação. Aos poucos, com perseverança, uma direita de top spin inigualável, rasgos de criatividade e, sobretudo, aquela garra que o faz ir a todas as bolas e devolver as que parecem impossíveis, construiu o empate. Pelo meio, ainda houve tempo para chuva. Refeito do choque inicial e motivado pela esperança de uma vitória suada, Rafael começa a destacar-se, fazendo da sua forma física um trunfo contra a exaustão aparente do adversário.
Depois de ter começado a vencer, ter subitamente descido para a mó de baixo sob o jugo da direita de Nadal e quase ter sido esmagado pelo portento físico do adversário, Novak, com um jogo mais económico, sangue frio e inegável vontade de vencer, dá à volta à partida, reduz a desvantagem súbita que Nadal lhe impusera e conquista o título, arrancando o 5º set das garras do seu rival, ainda que a ferros.
Nadal degladiou-se sempre ao melhor nível, mas alguém tinha de ceder. Uma coisa é certa: ninguém o poderá acusar de não ter dado tudo por tudo até ao amargo fim. Se merecia vencer mais do que Djokovic? Não, ambos deveriam ter subido ao pódio e erguido a taça juntos.

Porém, meu bom amigo, como tu sabes, melhor do que ninguém, isto do ténis não é um jogo de meninas.

Isto dito, e nós, quando é que temos o nosso Open?

Do Hadith ao Profano - crónicas de sacrilégio (1)

2012-01-24T22:40:00.011Z

Mimi lembrava-se bem do momento mais profano da sua vida, que paradoxalmente tinha sido vivido numa igreja.

Não era uma igreja muito grande, e o seu interior não ostentava a célebre talha dourada de tantas igrejas portuguesas, nem possuía muitas imagens de santos, mas era caiada de branco por fora e no seu interior venerava-se Santa Isabel num nicho perto do altar, e São Crisóstomo no lado oposto. Era uma igreja de aldeia, marcada pela simplicidade despretensiosa das freguesias onde o dinheiro não abunda na caixa de esmolas e das quais o Patriarcado se esquece rapidamente, porque longe de Lisboa, longe do coração. Os bancos de madeira de casquinha, gastos de tantas gerações de rabos e joelhos por eles roçados, oito de cada lado, eram o único elemento que abafava o eco empedernido do chão. Aqui e ali, porque o altar era simples, umas jarras de faiança branca erguiam orgulhosamente os seus botões de flores campestres em profusão amarela e alva, ramos que mãos de beatas, já tortos pela artrose, entrelaçavam aos Domingos antes da missa matinal.

Na vida da sua aldeia, a igreja, com o largo do coreto em frente, era a praça central, verdadeira Avenida da Liberdade lá do sítio, onde aos Domingos os crentes, os agnósticos e os hipócritas se passeavam de braço dado, numa amálgama de credos e crenças, mas onde ninguém que quisesse ser gente poderia faltar.

Mimi teria na altura os seus dezasseis anos. Era uma adolescente promissora: não muito alta, mas bem torneada, com uns grandes olhos negros que iluminavam uma tez salpicada aqui e ali por sardas brincalhonas e com uns longos caracóis negros que iluminavam a brancura do seu rosto. Era uma rapariga tímida, tão diferente da puta em que se tornaria anos mais tarde. A pedido da sua mãe e avó, beatas incontestáveis da freguesia de Rameira-a-Nova, na qual se inseria a sua modesta paróquia, fazia parte do grupo das catequistas e auxiliares do senhor padre, e quem venerava com respeito e algum temor. E como qualquer rapariga de aldeia que se quer casadoira, cumpria diligentemente as suas funções de católica exemplar.

Num belo dia de Verão, preparava-se ela para sair da igreja, quando o cónego a interpelou dizendo-lhe em tom algo severo, que há muito não a via no confessionário. Mimi temia Satanás, com quem tinha sonhos húmidos nas noites de lua cheia, visualizando aquela besta de rabo comprido e cornos entumescidos a afagar-lhe o sexo, e por isso mesmo apressou-se a entrar no confessionário de mogno, intimidante e escuro, onde o padre já a aguardava murmurando palavras ininteligíveis, verdadeiros sons guturais de onde apenas se distinguia o sibilar típico do dialecto daquela região.

Entrou no confessionário e ajoelhou-se, fazendo o sinal da cruz com as suas mãos imaculadas a aflorar o seu peito de rola.

Foi nessa altura que o cónego abriu a portinhola com um gemido da madeira nos gonzos de ferro semi-enferrujado, e para seu choque e espanto, Mimi deparou-se, não com a visão dos seus lábios a rezar, mas do seu sexo, fino e comprido, que bambaleava, baboso e palpitante, através da pequena abertura.

(to be continued)

A Carpe votou no unterhadith!

2012-01-22T01:43:00.003Z

The big dog syndrome é uma experiência artística que envolve pessoas de diversas faixas etárias, independentemente de género, idade, crença religiosa ou apetência sexual. Tem por cenário Lisboa, de Chelas à Lapa, passando por Cascais, Mafra, Sintra. The big dog syndrome é a novela na qual tenho trabalhado, em segredo, ao longo dos últimos dois meses. Um obra de acordo com os cânones do romance noir, ou assim a pretendi, envolve políticos de nariz adunco com ligações a bancos escusos, quintas no algarve onde ocorrem festas todo o ano, tráfico de influências, traições, uma filha, um pai divorciado, um crime por resolver e, naturalmente, a Carpe.

2012-01-21T02:30:00.006Z

...Carpe, faz-me um bico...

O sal do(s) Hadith(s)

2012-01-19T08:48:00.020Z

Precariedade é a palavra de ordem em Portugal. Somos todos precários agora. Hoje temos isto, amanhã estamos despidos e despojados, desalinhados e desalojados de tudo aquilo que constitui o que definimos com o termo "felicidade". Porque esta está intimamente ligada a várias situações de conforto ou de posse, seja ela mental, moral ou material. Se estiver doente, não estou feliz. Se não tiver um tecto para dormir ou um espaço meu, por mais pequeno que seja, não me sinto completa. E por aí adiante.

O sal da vida, aqueles momentos mais difíceis ou dolorosos, turbulentos ou catastróficos, mostram-nos quão benéfico é dar valor àquilo que temos. E por norma, quando na vida um dos pilares está descompensado, existe o equilíbrio dos outros que nos ajuda a compensar. São os acontecimentos salgados que nos fazem dar valor aos episódios doces. Mas neste momento em muitas vidas que conheço, o sal é o tempero preponderante em todas as vertentes.

É a salinidade da vivência.

Vidas onde tudo se desmorona, onde tudo está mal porque nenhum pilar fica intacto. É a doença que invade a família, o trabalho que se torna em arena de combate porque de repente somos descartáveis, e inicia-se o ciclo vicioso, laboratório inconstante das experiências de vida, verdadeira espiral salina.
Precariedade...é ter um dia de merda, de stress e de pressão, é ter um calendário onde uma noite é planeada com semanas de antecedência, para nunca acabar como deveria, é uma concha que só se forma na praia, é viver num país onde a vida anda para trás a um ritmo alucinante, é ter as pessoas de quem gostamos longe e doentes, é fazerem-nos a cama para nos foderem não o corpo, mas a existência...

Vivemos, sobrevivemos ou simplesmente vegetamos?

C6H12O6 é uma das suas fórmulas. Prefiro (ler) o(s) Hadith(s) assim.

One more for the Hadith

2012-01-18T02:51:00.002Z

(...) Tenho imensa saudade de namorar. Faz-me falta ter uma mulher na minha vida. Quer dizer, eu tenho mulheres na minha vida, tenho várias até, e às vezes chega a ser desgastante. O que quero dizer é que tenho saudade de ter uma namorada. Eu sei que é difícil entender o sentimento, vindo de um tipo como eu, cínico à raíz oblonga, mas é complicado, e não, não estou a fim de engatar gajas algumas. A sério, não tenho saudade de engate, sinto falta de outras coisas. Por exemplo, tenho falta de tirar fotos a uma miúda quando ela sai do duche, quando está vulnerável, húmida, quando me ataca, quando fazemos as pazes, quando vamos passear juntos, quando mudamos para o campo, ou para a montanha, ou para a cidade, de enrolar os dedos no seu cabelo, no regresso, de mãos dadas, em concha, na cama. Pois, sinto quebra, sinto que estou a escrever por causa disso, estou a escrever porque não tenho uma namorada, sou apátrida, não há mulher em mim ou sequer para mim ou que me queira. Está bem, já sei, percebo a vossa perplexidade, queixo-me de barriga cheia, sou um felizardo, o gajo mais sortudo do mundo, no meio deste vendeval mundano que a todos assola, sou a independência, sou veloz, permaneço lúcido, monto, não mostro, trepo, marco, imprimo, descrevo, amo e, todavia...

Never say hadith

2012-01-17T00:50:00.002Z

Sabes uma coisa? Eu acho que nunca te disse antes,

mas tens um nariz lindo, tens nariz de judaica.

Sim, que se foda a censura, que tome no cu o governo, bardamerda a vitória do mesmo sobre os parceiros sociais, mais os colhões a quatro, as confederações, os sindicatos, a concertação social de permeio. e que a Carpe se masturbe diariamente com um dildo digno desse nome!
Que todos sejamos imensamente proactivos e que para sempre abdiquemos da nossa zona de conforto, dos nossos direitos, da nossa humanidade, com letrinha minúscula, en soit dizent. Este é um hadith de revolta, é escrito da esquerda para a direita e nem sequer por isso tem direito a erro ortográfico, lá está! É hadith cume, de pico, é hadith Malcom X, de abc, é hadith came de dizer poesia em universos de cólera. Isso dito, tenho a escrever que me custa um pouco sentir esta vontade indomitável que a todos parece dominar de ir ainda mais longe mesmo que menos forte do que um pouco além mais negro, sim, vejamos, não é fácil embarcar nesse passadiço, nessa prancha, mas tb n interessa muito, que conta tudo o se se desenrola em torno de nós? (e é precisamente neste momento que escritores como eu estabelecem a teoria do que importa, a teoria que demonstra aquilo que a escrita deverá ser, da sua função e paradoxalmente da sua beleza. Sendo que é muito simples tudo o que se diz ou se escreve de modo literário, desde que haja paixão, na verdade. Resume-se a um axioma falível, como aliás são todos os outros axiomas, axioma é uma palavra bonita, conquanto falaciosa, mas que nem por isso deixa de ser menos verdadeira; topais ou é necessário que vos faça um desenho? Okey, entendi.
Claro, claro, escuro: escreve, escreve, escreve, faz-me um broche e outro e outro ainda e um minete por cima. Vês?.. Estás comigo, é verdade, estás lá, aqui, juntinho, só te falta o último, um último degrau, o mais inclinado de todos, o mais soberbo e o mais solitário, ou quase; se aceitares um conselho, vens, aceito que venhas, comigo: lê, lê lê.

Agora lembrei-me hadith...

2012-01-13T21:45:00.003Z

...Faz tempo que não termino uma aula assim...

¡Bangcock Hadith!

2012-01-12T00:13:00.003Z

Hadith da noite

2012-01-11T00:57:00.003Z

«Há pessoas normais e pessoas extraordinárias, independentemente do seu sexo. O que torna as pessoas extraordinárias não é propriamente consensual. Uma mulher apenas é extraordinária por ter um homem que lhe diz isso? Um homem precisa de uma mulher que lhe diga que é extraordinário? É preciso haver alguém que nos diga que somos extraordinários ou podemos nós auto-decretarmo-nos? É preciso fazer coisas para isso acontecer? Não é fácil definir o que uma pessoa tem de ter para fazer parte desse clube de iluminados. Eu não vi a reportagem toda, mas pelo que vi, dou-lhes o mérito de estarem a seguir os seus sonhos. Infelizmente ainda existem muitas pessoas neste mundo (mulheres e homens) que não o podem fazer, pelos mais variados motivos. E por esse critério, pelo menos, são extraordinárias, independentemente de haver ou não homens que também o façam. A RTP tem um programa chamado "Portugueses Extraordinários" e é muuuuuuuuuito mais inclusivo porque já contempla pessoas de ambos os sexos! E não só as que seguem os seus sonhos, como aquelas que se dedicam algum do seu tempo aos outros. Não tenho nada contra este tipo de reportagens, acho muito mais interessante salientar, promover o que existe de bom (apesar de poderes achar que não é nada de extraordinário) do que fazê-lo com o que temos de mau. Para isso já basta as notícias... "normais". Grande texto argumentativo este teu, extraordinário! ;) »

Carpe Vitam, a propósito deste texto de Helel Ben Shahar.

Mental iguana Hadith

2012-01-10T00:05:00.002Z

A minha avó era o pivot da família e quando ela foi a enterrar foi o fim da família ou, se não o seu fim, o seu prenúncio de morte. Da família alargada, isto é, dos avôs de ambos os ramos, dos tios e das tias, inclusive dos incestos, dos primos e dos irmãos, das irmãs, todos reunidos numa casa grande, pelo natal e p'lo 25 de Novembro, por ocasião da páscoa ou das férias grandes. Ah, as férias grandes! Eu próprio faço anos em Agosto e foi então que recebi presentes, muitos, um jogo de quatro em linha, um outro de xadrez e, outro ainda, do qual me envergonhei quase sempre sem perdão, talvez porque era um jogo belíssimo, um jogo que não permitia hesitações (o meu jogo sempre havia sido outro e ao reminescir sobre o tema, muito mais tarde, cheguei à conclusão de que a maior parte das pessoas acima referenciadas estavam todas referenciadas no tempo passado, como se existissem num limbo, de certo modo, como se vivessem na casa da minha avó, apesar de isso não ter a rigor o que quer que seja com o tema citado), ao ponto de obrigar a replicar, em três orações, todo o treino que havia desenvolvido, apurado, ao longo dos últimos anos três ou cinco de palavras trocadas no íntimo da amizade, como se o jogo fosse ou tivesse alguma vez sido transmissível, como se fosse telepático a partir de certo momento, de determinada experiência comum, como isto que escrevo e o mais que opto por não dizer.

Pôr os acentos nos Hadiths

2012-01-08T21:23:00.001Z

2012-01-07T02:13:00.003Z

...E broche, tem acento?...

É muito simples hadith

2012-01-04T23:56:00.007Z

Berlim, 4 de Janeiro de 2008. Faz agora mesmo quatro anos. Quando, à noite, desci sozinho para o lobby do hotel não foi para enviar mensagens de texto ou emails para quem quer que fosse, ao contrário do que fui acusado, muito mais tarde. Nada disso. E pela boca boca morre o peixe, como se costuma dizer, ora vês? Tsc, tsc, a falta de comunicação foi sempre o nosso maior problema, meu amor. A verdade é que fui feliz em Berlim. Muito. Em 1936, em 45, em 72, no pináculo dos atentados e mais tarde tb fui berlinense, na queda do Muro, nas balas perdidas no Elba, nas catedrais, nas domes esburacadas, nos check points e nas praças alexandre charlies, na neve que nos escorria das faces para as botas junto ao monumento da vitória, halles tor, um relógio e um cachorro não fazem luz ao fundo de uma lua de fel e, se desci ao lobby do, foi para enviar a foto abaixo a amigos em Portugal (naturalmente, à época, o Hel, a Pseudo, o Promie). Sim, eu sei, a verdade é prosaica, não mete logro, não havia gajas, nem traição, mas nem por isso deixa de ser menos verdadeira. Diz-me que sim. Que acreditas.

Hadiths log - Intermezzo

2012-01-01T15:12:00.004Z

... A sensação de não ser nada, de nada ter, de não fazer parte de nada, de ter falhado em tudo e de tudo desconhecer. Falhar no quê? Auto-comiseração, por certo, falta de problemas reais, concretos, talvez e este vazio, esta pobreza total e absoluta que me acompanha a cada passo, a cada interacção, em que sugo dos outros aquilo que não tenho e ao roubá-los os deixo também indispostos, como se vislumbrassem por uma vez o total vácuo do ser paradoxal que contudo existe e que ocupa espaço e que fala, que diz! que os magoa e os empobrece; eu, por ventura um dos homens mais inteligentes que conheço, sou também o mais pobre de todos e comigo trago apenas e só a sombra da minha pobreza, da minha pobreza absoluta, tenebrosa. Não, não sou pobre por me faltar comida ou sequer por temer que assim venha a suceder. Talvez se assim fosse, não seria pobre. Não sou pobre como os outros, que afinal até são realmente pobres, mas que por vezes até o não são de todo. É pobreza sim, mas é de espírito; é o falhanço, os erros que se cometem uma e outra vez e dos quais me arrependo uma e outra vez, na perfeita noção de que tudo, tudo, tudo até isto, sagrada ironia, se irá repetir no ciclo vicioso da minha vida oca até que a morte, de preferência indolor, a tudo isso ponha o fim devido, o fim que foi o começo e que no meu caso nunca deveria ter principiado. Auto-comiseração? Porquê? É só um texto, não é? Pode ser, pouco importa, como pode o ser que não sabe o que é sentir pena daquilo que desconhece? No fundo, apenas afloro a questão, sou incapaz de ir mais longe porque não sei, não conheço, não tenho dados e mesmo se os tivesse, provavelmente, não seria o que sou, seria outro, quase de certeza um outro que não pensaria, um outro feliz. É talvez isso, o desconhecer aquilo sou, o conhecer demasiado bem o que não sou. Apenas sei que sou humano, que caminho a passos largos para a morte e que quando morrer não haverá ninguém para honrar a minha memória; afinal de contas, honrar a memória de quê? Como honrar a memória da pobreza, do vácuo total e absoluto? Pois, vou à vida, fingir que existe mesmo, que eu existo nela. Feliz ano novo.

Jogar Hearts of Hadith dá nisto...

2011-12-28T23:25:00.002Z

Merry Christmas Mr. Hadith

2011-12-27T10:52:00.000Z

- "O Natal é mesmo uma porcaria de uma festividade" - pensava Mimi enquanto se vestia. Três dias enfiada em casa era péssimo para o negócio. Decididamente não gostava do Natal. Os clientes, embuídos de espírito natalício, viravam-se para as famílias - afinal no Natal não se fodia fora de casa - e só regressavam em Janeiro, mas apenas para uma rapidinha, pois a crise não deixava dinheiro de sobra num mês por si já bastante depenado. Em casa, a família pedia uma qualquer oferta natalícia debaixo da árvore de plástico velho, tão velho que já lhe faltava um braço, pseudo-ramo de arame torto, envolto num verde brilhantemente sintético. Dos outros pendiam os restos de vários enfeites comprados ao longo de muitas décadas, alguns ainda sobravam da sua infância. A árvore tinha um aspecto surreal, totalmente assimétrico e de decoração duvidosa. Mas era uma árvore de Natal e isso era o que importava para a família.

- "Nem quero pensar na seca que vai ser hoje" - pensava ela enquanto vestia umas calças pretas de seda e um casaco debruado a cetim. Colocou os brincos de brilhantes da sua bisavó e o colar de pérolas com fecho a condizer, calçou os sapatos pretos de salto alto e perfumou-se. Estava pronta. Do alto da sua solidão contemplou o seu sorriso postiço, assimetria fictícia de pseudo-felicidade. Sentou-se na sala à espera do resto da família. Olhou para a árvore, repleta de bolas e enfeites a condizer, mas depressa desviou o olhar. Nunca gostara de árvores de Natal. Considerava-as um adorno desnecessário, quase anti-natalício e de um paganismo cristão que a deixava intrigada, um verdadeiro paradoxo. Preferia mil vezes o Presépio, pois fazia-a lembrar aquela aldeia imensa que montava todos os anos com a sua avó, onde nem sequer um lago faltava, e as figurinhas de barro pintado que se foram perdendo ou partindo ao longo dos anos. Deste, só a cabana do Menino sobrara e todos os anos se deliciava a montá-la, inalando o cheirinho a infância que dela emanava.

Fazendo o balanço do ano até que este nem tinha corrido mal. A clientela não era muita, mas era regular, e isso representava uma fonte de rendimento constante. Já não tinha vinte anos, mas sabia as artes todas e a sua fama corria pelos meandros do negócio de boca em boca. Era uma puta finória e os clientes gostavam dela assim. Não fossem os malfadados dias de paragem forçada, o ano acabaria em beleza.

Sentada a desfrutar de uma réstea de sol de final da tarde, pensava no ano que estava a acabar. Não fora um ano mau, mas também não tinha sido excelente. A inconstância da sua vida dava-lhe que pensar. Sentia-se só, muito só, embora sempre rodeada de pessoas. Por vezes, até demais.

- "Ainda vou aviar o do Areeiro antes da consoada" - pensou Mimi enquanto puxava um laço que se tinha descolado de um dos embrulhos. Não tinha jeito nenhum para surpresas e muito menos para empacotar as compras em papel com motivos de renas e flocos de neve, mas este ano tinha ido à loja do chinês e ao Ikea aviar as suas prendas e lá não faziam embrulhos. Aquele cliente era um dos seus favoritos. Gostava de lhe proporcionar prazer, do modo como ele se contorcia antes do orgasmo e do suspiro gutural que nascia das suas entranhas uns segundos antes de se vir.

Apetecia-lhe ir ter com ele, mas as obrigações não o permitiam. Passar a noite de consoada a fazer amor à beira de uma lareira, sorvendo uns goles de vinho tinto de quando em vez, essa sim teria sido a noite ideal. Gostava da sua forma de a amar fodendo-a, e da forma como a fodia, amando-a. Era uma pessoa que nada tinha a ver com ela, e no entanto, tinha tudo. Eram diferentes como a noite e o dia, mas tal como estes se fundem no crepúsculo e na aurora, também eles se fundiam em pontos de não retorno, inexplicáveis e contraditórios na sua imperfeita perfeição.

Bom dia Hadith!

2011-12-26T09:36:00.000Z

Acabou, acabou, acabou!

A matéria de que os hadiths são feitos (V)

2011-12-21T23:32:00.012Z

Sei que devem estar fartos e a pensar «Sim, onde queres chegar, Hel?» Ora, não é óbvio? Quero chegar à falsa emancipação feminina. Cada vez mais o conceito de emancipação feminina está virado do avesso. Longe vão os tempos em que a emancipação buscava, como fim último, uma sociedade não apenas de homens e mulheres, mas de pessoas com igualdade de oportunidades. Hoje em dia, a mulher emancipada é a que segue as tendências da Angelina Jolie, usa as botas da Zara ou compra a nova fragrância da Chanel. A mulher emancipada tem um dia só para ela, pois a mulher é tão especial que é como o Ano Novo: só acontece uma vez por ano. A mulher emancipada tem rubricas na televisão só para ela, para mostrar, demonstrar e reforçar como é extraordinária. A mulher emancipada, na forma mais torpe possível, tem uma doença de estimação, um cancro, nada mais: uma doença extraordinária para seres extraordinários.

Entretanto, vivemos num país tão extraordinário que a violência doméstica permanece quase na obscuridade, até na legislação, que é tão ambígua que pouca protecção oferece. É um país tão extraordinário que as mulheres continuam a ser «convidadas a sair» do emprego quando engravidam ou têm filhos. Vivemos num país de tal modo extraordinário que ser-se mulher continua a ser argumento para se receber menos ao fim do mês. É um país tão extraordinário que as mulheres precisam de quotas que garantam a sua representatividade na Assembleia da República.

Os quatro pontos que enumerei em III são factores importantes, atenção, não os desvalorizo. O problema está em quando se cai no exagero. Quando se dá graxa à mulher de todos os lados, tornando-a tão extraordinária, ela própria acaba por se esquecer de que antes de ser mulher é apenas um ser-humano integrado na sociedade, ainda que imbuída das características que a tornam única; e, mais grave, quando se exacerba a este ponto a mulher em si, esquecemo-nos de que a sua condição real na sociedade está muitas vezes longe de ser extraordinária.

O que hoje se observa não é emancipação no verdadeiro sentido do termo, embora sejam inegáveis vários progressos, mas uma espécie de discriminação positiva que, em vez de produzir resultados, apenas logra criar uma ideia de mulher nem sempre verdadeira, uma separação da mulher da sociedade, não por ser inferior, mas, desta vez, por ser obviamente tão superior e diferente.

O mundo precisa tanto do Dia da Mulher como precisa do Dia da Árvore, da calçada ou da água com gás. A mulher não precisa de rubricas na televisão dedicadas a ela para lhe inchar o ego e lhe dizer como é especial, pois isso é ponto assente. Por fim, a mulher não precisa de estandartes como doenças para se demarcar dos homens.

Não precisamos de combater o cancro da mama, da próstata, do pulmão, da pele, explorando-os como problemas que só afectam grupos específicos da população, pois o cancro afecta todos, mesmo os que não o contraem e que sofrem numa impotência silenciosa. O caminho a percorrer será combater somente o cancro, não como flagelo feminino ou masculino, mas da espécie.

As diferenças entre os seres humanos estão à vista de todos. Diferenças de raça, género, religião, cultura, língua, classe, profissão, nascimento, sexualidade, só para mencionar algumas, são a ferramenta preferida do controlo social. O impacto destas diferenças é surpreendente, sobretudo quando paramos para reflectir na sua pequenez face a tudo o que nos une. Este reverso do feminismo que tenho vindo a aprofundar não passa de mais uma das armas dessa divisão ilusória. Um mundo só de mulheres seria imutavelmente enlouquecedor, da mesma forma que um mundo só de homens seria insuportavelmente monótono.

Por vezes, o homem esquece-se de que sem a mulher os dias seriam passados a beber, mas a mulher também se esquece de que apenas é extraordinária porque tem um homem que todos os dias lhe segreda isso ao ouvido.

Ahem Hadith, ahem...

2011-12-20T21:54:00.001Z

Porque há coisas que importam na vida, hoje cruzei-me com os Lazy Beggers.

A fogueira dos Hadiths (I)

2011-12-19T00:21:00.000Z

Eu bem sei que não é muito fácil conceber a realidade que a seguir vou descrever quando se trabalha a partir de casa ou mesmo, quando não se trabalhando a partir de casa, se encara o bulimento como fonte de preocupações, monotonia, ódios de estimação e demais aborrecimentos. Felizmente, não é esse o meu caso, tenho a sorte de trabalhar com várias mulheres, muitas, quase que até demais, sendo que a maioria destas não só é deitável como, notoriamente, precisa de macho. Não acreditam, eu sei, e somente com o intuito de vos demosntrar que de facto sou um priveligiado, aqui transcrevo parte do que dialoguei hoje à tarde:

Enfim, gosto de falar contigo e fica descansada, apesar de quando confrontado com mulheres que me intimidam (geralmente mais altas, dinâmicas, optimistas) patentear um comportamento abusivo, sexista e, de um modo geral, menos educado, tu és a excepção à regra; nunca iria para a cama contigo! :) porque te respeito, não é que n sejas apetecível.

Mas tas a ver?! Pk precisas logo de dizer "bla bla bla nunca iria para a cama contigo!" kuando é k eu te abri assim as portas para entrares logo dessa maneira? sou só eu k nao gosto dessa "abordagem" ? N ng se keixou antes?

Do k? De recusar por principio seduzir e deitar uma ou mais colegas? Bem, poderia dar-te uns quantos números de telefone, claro que o não vou fazer. Eu sei que não, no fundo tu até simpatizas comigo e depois uma coisa muito boa que partilhamos, ambos temos brio profissional.

Eu tenho, tu és um idiota.

Até posso ser, mas quem te vai foder não é um idiota, sou eu.

Não tens pau para mim...

A matéria de que os hadiths são feitos (IV)

2011-12-17T23:27:00.007Z

A minha próxima pergunta neste meu emaranhado é: por que não se fazem campanhas pelo cancro testicular? O cancro testicular afecta apenas os homens (ok, ok, nos dias que correm, é difícil pôr a mão no fogo por alguém), rouba os homens da possibilidade de terem filhos, sem falar no papel óbvio que os testículos desempenham na masculinidade. Não só é caso para um oncologista, como para um psiquiatra. Então, o que distingue o cancro da mama do cancro dos tomates? Por que tem um tanta publicidade e o outro é encostado a um dos lados das calças? A resposta é simples e resume-se a uma palavra - drum roll – Estética. É possível fazer poesia com seios, mas não com testículos. O facto duro da vida é este: as mamas são bonitas e os tomates são feios. Dos concertos de rock a que já foram, quantas mulheres levantaram a t-shirt e quantos homens baixaram as calças? Contem o número de filmes em que surgem mamas e testículos (porn não conta, seus depravados). Contem o número de descrições de seios que já leram em romances e comparem-no ao número de descrições de testículos. Pensem na quantidade de quadros e esculturas com seios desnudos e reparem em como esmaga o número de manifestações artísticas com testículos. Os tomates são relegados para o campo menos apreciado e subvalorizado da sátira, do humor escabroso ou de tiradas como a que estou a escrever agora. Os tintins não são mainstream. Até foneticamente a palavra seio, com uma sibilante e um tritongo, é caracterizada por suavidade e delicadeza. Já testículo, pejada de oclusivas e terminada com vogais fechadas, tem uma sonoridade mais gutural e até cacofónica (e nem me obriguem a pegar no «escroto»).

No que toca a campanhas, ninguém no seu perfeito juízo se lembraria de tirar uma fotografia a um par de tomates e a pôr-lhe o slogan «Vamos lutar por esta causa», com a Romana como poster girl dos concertos e colóquios que eventualmente se realizassem. Não, é muito mais agradável aos olhos uma silhueta feminina de seio desnudo. Logo aqui, vemos por que não seria possível realizar campanhas televisivas pelo cancro testicular. O seio é belo, curvilíneo e fonte do primeiro alimento das crianças. Tem tudo a seu favor. O testículo é enrugado e, ali escondido no canto das virilhas, ganha aquele cheiro avinagrado característico. Pensem bem, parece uma noz peluda, ou um cérebro cabeludo, e, por vezes, tem momentos em que desempenha o papel de cérebro, feito a que nem o seio mais extraordinário pode aspirar.

(continua)

One for an Hadith

2011-12-16T01:58:00.010Z

Bom dia meu amor.

(We have drifted

We have lifes to run

problemas para resolver)

dilemas a discutir
pressóes várias avulsas
a combinar com
múltiplas pessoas,
solicitações, bandas sonoras,
recados, mensagens, despertadores
luzes, telemóveis, correios electrónicos
da right stuff et all
Were good, 'cause we love it.

To be top notch game, that is, right?

Mas continuamos aqui.

Não será isto verdade? ~
Seguimos juntos
com mais um assim mais fortes.

E amor como o nosso

digo-te, não há, morreu.

Amor como este

é um bem raro,

é meados do séc. XX

é Humanista, ~
é da Renascença

É português mas
não é mesquinho

é povinho sim,
mas é língua classe ~

é juro mas não usura

é verdade sem
dever mentira.
Palavra e honra

É dever com a medida justa de prazer.
É ser na aposta do outro que nos é

Tu e eu

Somos íntimos.

Somos próximos.

Somos comparsas

e compinchas éramos.

E ademais, ~

somos, estamos, seremos

fomos

apenas e só

dois belos ~ muito sãos
recomendáveis

bonitos

Amigos. Amigos para a vida :)

Merry Hadith, bub.

A matéria de que os hadiths são feitos (III)

2011-12-15T23:22:00.003Z

Regressemos ao princípio, às mulheres extraordinárias. Alguns de vocês já terão reparado que cada vez mais a emancipação feminina, no verdadeiro sentido do termo, é abafada por propaganda oca que nos entra porta dentro.

Num primeiro nível, tratando-se de um patamar mais lúdico, temos a publicidade de produtos femininos, em que a mulher é apresentada como independente, forte, sensual, profissional e, em todos sentidos, arrasadora. Gosto, sinceramente, gosto muito mais da femme fatale, forte e independente, do que a princesinha trancada na torre mais alta do castelo. Embora o cunho da publicidade seja, e sempre será, o da hipérbole, nesse ponto houve evolução, é inegável.

Num segundo nível, temos a tontice do Dia da Mulher. Embora algumas facções de feministas cegas encarem este dia como uma conquista, uma data de celebração do extraordinário ser que a mulher é, eu vejo este dia apenas como mais uma forma de menosprezar as mulheres e de vender toneladas de perfumes. Sejamos sinceros, na sociedade actual, que se diz à boca cheia igualitária, é mesmo preciso um dia específico para lembrar as mulheres, como se a Mulher fosse o Natal e tivesse um dia específico para ser apreciada e o seu valor e contributo para a sociedade reconhecidos?

No terceiro nível, temos as rubricas televisivas como as das mulheres extraordinárias. Pelos vistos, mulheres que fazem algo tão essencial como sobreviver são extraordinárias. Pois é, perseguir sonhos, trabalhar para vencer adversidades, construir uma vida com base em ambições é, para a mulher, extraordinário e, mais uma vez, fico em casa a rir sozinho quando vejo as mulheres, mais uma vez, a serem menosprezadas por via do elogio e da adulação.

No quarto nível, e é aqui que muita gente me vai atirar tomates podres, temos o cancro da mama. Muito bem, agora que já estou revestido por uma película especial que afasta alimentos putrefactos, vou prosseguir. Em que sentido é que enquadro esta fatalidade que tantas mulheres vitimiza e desfigura neste meu esquema retorcido? De há uns anos para cá que assistimos todos os dias a algum tipo de evento para promover a divulgação do cancro da mama. Sob a égide de Tony Carreira, estes eventos assumem a forma de maratonas pela capital, corridas sobre a ponte, campanhas de consciencialização, colóquios, congressos universitários, et caetera, terminando num badalado concerto do Tony. Mais uma vez, parece quase haver uma sensação de júbilo pecaminoso, por parte de certos grupos de mulheres, por existir uma doença que tanto as demarque dos homens. Isto não é inteiramente verdade. Lamento ter de puxar o tapete a algumas mulheres, mas qualquer pessoa minimamente bem informada sabe que os homens também podem ter cancro da mama. A percentagem é radicalmente menor, sim, mas duvido que nos tempos mais próximos se veja homens com este cancro a participar em campanhas contra o cancro da mama. Que sacrilégio, que atentado seria contra uma doença que toca tanto as mulheres. Até seria risível. Nisto tudo, ironicamente, salvo uma campanha publicitária que tenho memória de ter visto há uns anos na televisão, o cancro do colo do útero, 100% feminino, é deixado de lado.

(continua)

Catch me if you hadith

2011-12-14T00:04:00.004Z

Pergunta-me o Rui Neves (off all the people o Rui Neves), um tipo com o qual partilhei uma secretária e meia dúzia de anedotas há mais de vinte anos, o Rui Neves, questiona-me o Rui Neves, via interpelação internáutico telefónica, sobre o que faço presentemente na vida. Se tenho posição, se vinguei na profissão, se fiz filhos e neste registo adiante. O Rui Neves, assim a modos que o Rui Neves em tempo de questão filosófica, adoptando de profissional para profissional um registo quase informal, como quem indaga sobre se será que este é o mesmo tipo que se conheceu e de quem se perdeu o rumo e com que se está a falar, o Rui Neves, enfim - o Rui Neves - lá se resolveu a interpelar-me. Senti-me, pois e tendo em conta o que narrei atrás, tentado a responder ao Rui Neves que me dedicava a enrabar curiosos, sem mercê nem perdão; contudo, no final de contas, tive com o Rui Neves um excelente raport na altura em que ele era um otário chapado e, naturalmente, não seria por ele continuar a ser um otário chapado que colocaria em causa um reconhecimento, um agraciamento que ele, Rui Neves, me prestava vinte anos depois. Não, o Rui Neves merecia mais, o Rui Neves era uma instituição, o Rui Neves traduzia-se por fixolas, o Rui Neves espatifou o carro da empresa contra um poste em pleno dia e sem provocação!... Alías, Rui Neves, pss, psst, aqui tens a minha resposta à pergunta preemente que me colocaste acima: dedico-me à fotografia, meramente, topas?...

Hadith on Hold

2011-12-13T23:35:00.000Z

O estado económico e social do nosso país e o que tenho lido e ouvido ultimamente tem-me dado que pensar no velho conceito americano de "Fate" versus "Destiny". Fate, aquela palavra que traduzimos em modo luso por "Fado" e que nada tem a ver com o tipo de música, e "Destiny", que os portugueses traduzem como "Destino" mas que significa em inglês um destino (pro)-activo.

E o que é um "Destino (pro)-activo"? "Destiny" é o futuro arquitectado por nós. É pensar num amanhã que construímos hoje, é ser arquitecto de uma Vida, a nossa.

Já "Fate", ou Fado, é o estado passivo de quem se entrega ao ondular da vida, propositadamente com minúscula sem nada fazer para fazer acontecer.

E se "Destiny" pressupõe uma atitude activa, de arregaçar as mangas e fazer acontecer, "Fate" significa entregarmo-nos ao marasmo.

Contudo, em Portugal nasce agora uma terceira categoria, que tenho, por enquanto, alguma dificuldade em nomear. É que embora façamos por fazer acontecer, o célebre "make it happen", muitos de nós tivémos, temos ou teremos que pendurar as nossas Vidas num cabide, "ON HOLD" por assim dizer, pois é impossível fazer planos, sequer a curto prazo. Ou seja, como tomar decisões de fundo sem saber se amanhã temos emprego? Paramos de viver num congelamento troikiano até 2014? Riscamos os próximos dois anos do nosso calendário como se não fossem acontecer? Entregamo-nos ao sabor ondulante do Fado, pautado por notícias diárias que fazem roçar a depressão?

Agradecemos o facto de estarmos vivos à semelhança dos "Walking Death", versão moderna de "Zombies"???

E daqui a dois anos alguém grita via rádio amador: "Is anybody out there? Anybody out there at all"? Presumo que não. Nessa altura estaremos todos cobertos de teias de aranha e a sensação de que fomos altamente ludibriados, roubados no nosso poder de decisão, na possibilidade de realizar sonhos, vivendo a nossa Vida com o direito que todos temos a ela.

A matéria de que os hadiths são feitos (II)

2011-12-12T23:17:00.003Z

Recuem umas décadas. SIDA. A SIDA era a doença da moda. No final dos anos 80 e década de 90, um artista que não tivesse SIDA não era artista que se prezasse, não estava in. Com o advento deste novo vírus, o cancro foi perdendo protagonismo. Contudo, como todas as modas, as doenças e a sua preponderância no nosso imaginário também se reciclam. Hoje, se alguém diz «Tenho SIDA» não recebe comiseração, mas um suspiro escarninho de como quem diz «Com tanta informação e meios de prevenção, foste apanhar SIDA, minha besta?» Apanhar SIDA é como apanhar gripe. Só apanha quem não se agasalha. Já o cancro, ah, tanto se pode dizer sobre ele. O cancro é a doença que mais se adequa aos portugueses, é a doença do Fatum, a doença sem culpados, sem responsáveis, a doença de Deus. A doença que, quando alguém próximo morre ou descobrimos que a temos, nos faz perguntar «Porquê?», mas sem obter resposta, pois não existe. Um gajo descobre que tem cancro e a única coisa que pode fazer é encolher os ombros em resignação e desistir, ou lutar até morrer, que é o que normalmente acontece.

O que mais me fascina em relação ao cancro, mais do que em relação à SIDA, é que é muito mais diversificado. Existem paletes de cancro, desde tumores cerebrais a cancro da pele, passando por todos os órgãos. Esta multidiversidade de estirpes obriga-nos, como é óbvio, a estratificá-los e, por isso, a dar mais importância a alguns tipos de cancro do que a outros. Passo a exemplificar. Se alguém vos pergunta do que morreu a vossa mãe, suponhamos, e vocês respondem «cancro do pulmão», inevitavelmente vão ouvir a resposta «ah, coitada, fumava muito, não era?» Esta nota de piedade vem com o dedo acusador de um «fez por merecer!», ainda que inconsciente. Por isso é que não se vê na televisão campanhas contra o cancro do pulmão. Apanha cancro do pulmão quem comete o erro de fumar; e se antes a falta de informação era uma desculpa, hoje não há atenuante para esses cancerosos do pulmão. Já o cancro da mama, eis um cancro de verdadeira linhagem.

(continua)

A matéria de que os hadiths são feitos (I)

2011-12-11T23:12:00.013Z

No outro dia, estava a ver o telejornal enquanto almoçava, como vem sendo meu apanágio ao longo de vários hadiths, quando, sem aviso, me apercebi de como as mulheres são extraordinárias e de como o nosso país, embora pequeno e malgrado a sua situação periclitante, tem resmas de mulheres extraordinárias. Numa rubrica das notícias estavam a ser apresentadas mulheres que, por força das circunstâncias ou por iniciativa própria, decidiram enfrentar as dificuldades e seguir os seus sonhos. Uma delas abandonara uma carreira em medicina para trabalhar com crianças, o que me pareceu extremo, já que poderia ter-se especializado em pediatria e mantido o ordenado chorudo. Já a segunda havia enveredado pelo yoga e pelas artes orientais. Esta, por seu lado, atingira um estado de felicidade tal que, dizia, já não tinha sonhos, o que é uma afirmação de peso. Nesse momento, em que sorvia o meu esparguete à bolonhesa, perguntei-me interiormente E depois? Pelos vistos, mudar de vida e perseguir sonhos é algo tão extraordinário e singular que está fora do alcance masculino. Toda a gente sabe que um homem não se pode dar ao luxo de ser extraordinário, não tem tempo e, sobretudo, não tem inteligência e vontade para tal. Estão todos no café do Zé ocupados a ver a bola, a mamar súrvias, a papar tremoços e a coçar a micose. A única prova que distingue um homem burro de um menos burro é a mão que cada um escolhe para coçar a horta. Um homem menos imbecil, claro está, nunca come tremoços com a mesma mão com que remexe na tomatada, pois sabe-se lá de onde vieram aqueles tremoços. Sendo assim, está demonstrado que um homem não pode ser extraordinário, não da forma que a televisão apresenta, até porque a televisão só apresenta mulheres extraordinárias, não homens, o que me leva a crer que eles não podem sequer existir, uma vez que a televisão diz sempre a verdade. De facto, as mulheres são de tal modo extraordinárias que quando conseguirem, finalmente, abrir frascos sem ajuda masculina, o próximo passo evolutivo será a eliminação do homem. O mundo é um lugar exigente e nele não há espaço para seres abaixo da fasquia do extraordinário.

Agora, vocês poderão estar a pensar «Ó, Hel, pareces estar ou com um ataque de misoginia ou com algum complexo de inferioridade face à crescente emancipação feminina». Mas, não. É mais profundo. Esperem, já vão ver. Comecei toda esta diatribe para falar na parte dos sonhos, mas cedo me comecei a desviar da intenção original e é por isso que venho falar de cancro. Ok, já sei, vou acabar por ser bruto e ferir os sentimentos de algum dos leitores que tenham uma mãe, uma avó, ou uma tia que morreu de cancro, mas lá terá de ser. Como não tenho cenas extraordinárias para fazer, como perseguir os meus sonhos ou mudar de vida, tenho de ocupar o tempo de alguma forma. Afinal, o cancro é a doença da moda e o Hadiths está sempre na crista da onda.

(continua)

I Hadith e tu?

2011-12-10T18:21:00.000Z

Fora uma tarde desperdiçada e ela detestava essa sensação. "Time is what we make of it" e ela tentava aplicar essa máxima de vida à sua própria Vida. Muitas pessoas estranhavam a sua capacidade. Raramente parava, excepto quando dormia, e mesmo nesses momentos aproveitava o tempo com sonhos intensos, reflexos espelhados do seu conturbado subconsciente. Ainda não tinha conseguido entender. Teria sido um momento de mau feitio? Não sabia explicar, mas também não tinha tido paciência para o indagar. Se os seus gestos de carinho e preocupação eram ignorados, pois então que o fossem. Fora vítima de um acesso de má educação e não iria fazer nada para dar o primeiro passo. Tinha andado a correr de manhã para compensar a troca de planos em casa e logo que conseguira, tinha voado para mostrar as suas compras. Não eram nada de especial, mas tinham custado dinheiro e mostravam a sua vontade em fazer pequenas surpresas úteis à sua vida do dia-a-dia.

Mimi deixou que o cliente ditasse as regras. Estava deslumbrante no soutien, cuecas e cinto de ligas cor de sangue. O contraste do rubi na sua pele alva dava-lhe um ar etéreo, quase diáfano. Não parecia uma puta, era mais uma bailarina irrequieta, dançarina no palco da paixão. Uns sapatos vermelhos de salto altíssimo terminavam a longa e sedutora curva das suas pernas, aquele tornozelo sensualmente esguio e marcado, em suma um artelho perfeito!

Pensou em como resolver o problema sem que ninguém perdesse a face, mas não encontrava solução. E as horas passavam, tempo perdido em que ela sentada na sala, com os raios de um sol morno de entardecer iluminava e salpicava de tons dourados, amaldiçoava os homens por nunca entenderem as mulheres.

O cliente pediu-lhe que se deitasse ao seu lado e Mimi obedeceu. Detestava ter que se submeter às regras, mas afinal eles pagavam bom dinheiro por uns momentos de prazer e ela tinha que lhes criar a ilusão de que viveriam esses momentos intensamente. O tempo, em certas camas, arrastava-se por vezes infinitamente, mas ela tinha conseguido encontrar um meio para o acelerar. Enquanto lhes fazia um broche e os ouvia gemer, repetia mentalmente o que ainda tinha que comprar no supermercado e que fazia falta em sua casa.

Multitasking era o segredo para fazer render o tempo.

"Time is what we make of it" e ela aproveitava o seu ao máximo.

Sabhadith

2011-12-09T00:38:00.000Z

Weltanschauung gajas hadith

2011-12-08T02:04:00.000Z

Hadith in prosperity

2011-12-07T21:32:00.000Z

Sie schreibt auf Deutsch und sie freut sich, dabei sein zu können. Es ist mehr als eine Ehre: es ist eine Freude.

Danke!

P.S. Ich liebe Euch!

Chegou a casa, atirou com os sapatos de salto alto para o canto da despensa, tirou o casaco de feltro cinzento e o cachecol que a protegiam da humidade desse dia frio e pendurou-os com um gesto de nonchalance no bengaleiro.

Foi à cozinha, abriu a porta do armário e retirou um copo de pé alto e de boca larga. Gostava daqueles copos: frágeis e elegantes, os dedos enlaçavam-se suavemente em volta do pé, enquanto a borda larga permitia sentir o aroma do vinho antes mesmo das primeiras gotas lhe afagarem a boca. Encheu-o daquele néctar cor-de-sangue vivo e em passos decididos seguiu corredor fora até à sala, deixando-se mergulhar com um suspiro no aconchego do sofá.

Levou o copo à boca, inalou profundamente e bebeu um gole: o calor do vinho aquecia-lhe a garganta, transmitindo-lhe uma sensação de aconchego inebriante.

O calor da água aquecia-lhe o corpo e Mimi deixou-se estar debaixo do duche. Sentia-se como num casulo naquele quadrado de vidros foscos, salpicado aqui e ali por azulejos brancos e azuis, e aquela cascata fervente que brotava da torneira transmitia-lhe uma sensação de aconchego inebriante. Não sabia precisar como tinha escolhido aquela vida. Ser prostituta não era fácil, por vezes tinha de aturar os mais diversos clientes, algumas aberrantes criaturas, como gostos dúbios e taras estranhas. Tinha começado a exercer a profissão em part-time, meramente como um modo de aliviar o seu vício em sexo, mas aos poucos a demanda da clientela era tanta, que não tinha mãos - ou neste caso corpo - a medir.

Fechou os olhos e lembrou-se daquela tarde. Chamava-lhe alternadamente "Mimi" e "Foxie", saltitando entre a prostituta e a Puta que partilhava(m) o seu corpo e a sua cama. Nele ela encontrava um porto para viver a simbiose perfeita. Não sabia precisar ao certo onde começava uma e acabava outra. Afinal era uma mistura de ambas. E por vezes de uma terceira, mas essa, ficaria para mais tarde.

(to be continued)

She devil hadith

2011-12-06T00:33:00.000Z

...psst, psst, schreibt sie "am" deutsch?...

The beginning of a brave new hadith (I)

2011-12-03T00:13:00.004Z

What you are about to read, my friends, is the tale of many a hardship for only a day, a day that lasted an eternity, and yet passed away as quickly as a flame caressed by the chill winter breeze. It is the story of a strong, brave young man who has too few hands for all the troubles he must handle, who instead of sulking and complaining about the sacrifices life imposes has chosen to tell me his account of last day's events, which my hand now jolts down to paper.

Our story begins at the break of dawn, at the wee hours of morning, when the sun is still stretching in its bed of fluffy grey clouds, yawning at the earth.

The man had awoken by the first rays of a pale winter sunshine, for he expected the arrival of Josephus Allgarvius, known in the common speech as Zé Algarvio. It was the fourth day our hero was visited by this grave, yet witty man. Ever since the great storm that the young man’s rooftop had been utterly wiped out, and so he was forced to call for aid, for he knew less than squat about tiling. But Mr. Zé, ah!, there was someone whose knowledge of tiling was unsurpassed by man or woman in this world or the next. Even though our hero felt somewhat distrustful of this character, Master Josephus quickly gained his trust, for he showed great competence and haste in his work. “It is no wonder!” he thought. “After all, he was recommended to me by the High Priestess of the Order of Nagging Landladies,” and though a nag she was, she was equally demanding and strict.

For three days they had worked together on the rooftop. The tiles had been removed one at a time. Our hero was in charge of the menial task of scrubbing and washing the tiles one by one, while his master employed all his expertise on the rooftop. Many tiles the man had cleaned, more than 300, until Master Josephus suddenly stopped his tiling. A heavy silence enshrouded them, which preoccupied our hero, for time was money, and Mr. Zé’s skill was only surpassed by his fees. The wrinkles forming around Josephus temples and mouth denounced his concern. The man hesitantly asked what troubled his master so.

“Ah, my young apprentice, we have hit a snag.” he said, engaging in deep thought and humming at the same time. “It would appear we have run out of tiles.”

“But, Master… Can we not go and buy some tiles?” our hero asked tentatively. The master drew a benevolent smile.

“This, young man,” he began in a scholarly tone as he lifted up a tile, “cannot be found anymore, especially not around the corner.” He paused for a moment, immersing his clear blue eyes in his student’s. “These tiles are a very ancient piece of craftsmanship of the old days. Unfortunately for us, my apprentice, the man who crafted them, one of the mightiest wizards of my order, died many centuries ago. Since he bore no descendancy, the secret of the tiles was buried with him. Though powerful I am, I cannot recreate them, for I lack the power and wisdom to do so.”

The young man sighed. “What are we to do, Master?” Our hero tried to cloak his wariness. “Without the tiles, our labour has been in vain and all will be lost!”

Josephus smiled enigmatically. “Ah, my boy, do not give your heart away to despair so easily,” he winked, “lest you believe this old fool doesn’t have a trick or two up his sleeve.” He stared attentively at the rooftop, whilst stroking his beard, as if he were trying to conjure some tiles of his own, and out of the silence that ensued as if it were an eternity, he spoke out. “I shall visit the head of my order. He has worked many ages in civil construction. Surely, he will present a solution for our predicament.” This statement left the man in awe, for he found it hard to believe such a person that knew more than Josephus about tiles even existed.

“Shall I go with you, Master?”, he asked eagerly, for he so much wished to learn the meanders and mysteries of tiling.

Josephus laughed heartily. “No, no, hahaha. This will be a journey full of perils and obstacles, which you are unprepared to face. Your skill and knowledge of tiles is not enough to plough through the hardships that await me.” Our hero nodded, for he trusted Josephus’s judgment. “Yes, he will know what to do. I will seek his counsel and, with any luck, he will point me in the right direction. Undoubtedly, in the land of the greedy dwarves some of these ancient and mystic tiles are sure to be found. I shall return tomorrow.” He lifted his hand, silencing his pupil, for he had foreseen his question. “Worry not, I will cover the roof before I depart.” Out of his magic bag of tricks, he pulled out a wide plastic mat. “This will shelter your home from the storm. Take heed, my apprentice, be wary, for though this material has been embedded with powerful magical properties to repel any liquid, it will give way if it rains too much. Alas, you must be prepared for any eventuality.” He squinted at the clouds. “But do not worry. I do not foresee the destruction of your rooftop… at least not today. I shall return.”

He gave a whiff of his fag and blew a thin veil of grey smoke; suddenly, the veil grew into a massive cloud that engulfed Josephus and he disappeared in a burst of light.

Left alone with his troubled heart, our hero stood there, thinking. He had just realised that, for the day, he would have some free time, which he hadn’t had for more days than he could recall. “What do people do when they have time to spare?” he thought aloud, as if in the solitude of his thoughts he expected to find an answer.

However, he had not much to wait. An unforeseen hardship, that would rob him of the free time he yearned, loomed in the horizon, growing ever closer, until it hit him like a kick square to the nuts.

(to be continued)

Da hadith and da feedback

2011-12-02T02:48:00.001Z

«Mandaste-me este email com q finalidade?»

Pimba, foi por Hadith!

2011-12-01T00:34:00.001Z

Fellow colleague and boss,

Nice touch taking time writing there would be postcards involved into the teaching target of my own «Curricular Enrichment Activity» and, better yet, inter schooling establishment correspondence! Oh my gosh!

At once, I perused your email and instantly thought to my own self elaborate eruditions in Bree Olsen’s lingo, in Milton’s speech, in Dante’s first translator’s love, in an alien tongue, an estranged tongue to the majority of the people surrounding us, a tongue nonetheless we both love to exercise, a tongue we love to practice on a daily basis!

Indeed, I cannot start to mention how much your slightly edgy business email gone south timing is so nearly bordering perfection, as I am presently delving on matters of the most grave and pressing monetary challenge.

Then, alas, magic happens via our universal direct hyperlink, so to speak, and it is as if everything makes sense, I feel bliss, my pressing job decision is seen through brighter lenses; postcards came into the picture, yes, they came and not cum. …

Ah, the god old days of hand-written addressed mail, stamps, envelopes, ink, licks, printed photos, postarestante, postcards, letters, bags full racing up the night train tracks, lovers’ waits by the box never in vain, and, yes, chiefly Time, oh time, well-earned time, yes, those were the days!... But I digress.

Hence and so being, as to your question regarding the consistent manufacture of the above mentioned ex Ante postcards, in a nutshell, I have your answer; it consists of one word and one word only and some well-informed people might not even consider it as such: LOL.

Yours truly,

Signature unreadable

Queres que te escreva hadith?...

2011-11-29T02:08:00.000Z

Ela continua muito presente no meu quotidiano. Ela, a de quem não devo falar. Enviei um sms à minha ex dando-lhe conta do quão sinto falta das nossas fodas em comum, não respondeu, mas isso é de somenos. Ela é mais forte. Hoje fiz amor com a minha mulher e nem bem duas horas depois já só tinha olhos para ela. Talvez que sejam as suas pernas. Já tenho pensado se não será disso, dos seus artelhos, das suas ancas, dos seus seios. Acho que sim, ela é um espanto, não tem freio é uma gema preciosa, é pele, é joelho. É mais forte que o passado, mais real que o presente, mais ausente que o futuro, ela é a Vanda, Vanda Tempestade. É Vanda Semente.

Sabhadith

2011-11-27T00:44:00.000Z

Hadith em forma de peixe

2011-11-24T00:29:00.002Z

É uma muher bonita sim, e tem olhos verdes tem, e é alta, e é firme, é forte e é frágil é. E gosta de mim, caramba, gosta de mim (coisa rara), she feel's me, she's mine, e é astuta, e é dinâmica, é uma Mulher, é jovem e é madura, e é bela e não obstante, a cena é que mexe comigo. mexe forte, rijo, provecto. Portanto, o texto vai curto mas, também, já chega de paleio and so fóck you 2, eu estou feito ao hadith e ela - ela - que remédio, também.

Susana match hadith

2011-11-18T03:02:00.000Z

Chegada a hora do ajuste de contas, seriam umas cinco e meia da tarde, acabara de sair do emprego, deixara para trás duas mulheres belas, encaminhei-me com um sorriso escarninho para o local onde o iria encontrar e onde, encontrando-o, o venceria, e ao vencer venceria também a necessidade de me vencer a mim próprio. Mal sabia eu que a sua namorada também jogava ténis e que – pior – era uma aficionada.

Sabia que ele ansiava por aquele dia. Seria o dia da vendetta, da révanche, do payback pelo nosso último encontro, em que aproveitara a frustração acumulada do quotidiano para o obrigar a morder o pó. Ele estava, porém, enganado. Cedo veria que o tiro lhe sairia pela culatra. Ela estava comigo nesse dia e, ao contrário de mim, era barra em ténis. Estava para o ténis como o Berlusconi para as mulheres. O seu espírito vingativo tornava-o previsível.

Senti que estava a morder o pó e não era só porque estava desatento na precisão insegura dos pulsos, tão pouco era o esforço extra que o meu adversário causava a fonte da minha insegurança, conquanto estivesse a ser batido e todas as minhas iniciativas morressem num ponto a meio caminho entre mim e ele, havia alguém mais forte naquele court, havia a sua namorada, Susana de sua graça.

Era um presente envenenado o que lhe trouxera. Argumentara uma tal de lesão do tornozelo, pelo que lhe sugeri que jogasse com Susana. Ela estava a aprender, assegurara, e tudo resultaria num equilíbrio perfeito. Refastelei-me no banco do umpire e fiquei a assistir. Os pontos sucediam-se em catadupa… para o lado dela, claro. Ele começava a aperceber-se da sua própria fragilidade. Também começava a reparar que a mirava com olhinhos estranhos, faiscantes. Estariam as técnicas de jogo de Susana a desconcentrá-lo? Talvez… Ou talvez fosse a sua curta saia branca a esvoaçar ao ritmo das ancas que rodavam. E daí… Via que a cabeça dele burilava.

Ao ritmo da saia dela puxei um forehand magnífico, mas ela não viu e ele ficou a olhar. Era o fim de um jogo fantástico. Aí, num contra-ataque de inspiração, antevi a reviravolta de uma certeza, a confirmação de uma derrota, a derrocada de uma vitória, os artelhos de Susana.

Injecta o hadith que ele gosta...

2011-11-17T00:38:00.000Z

You Hadith, you kneel

2011-11-16T02:52:00.004Z

Na quinta vais levar a coça da tua vida e daí, talvez que não, seja com for, estás a precisar de uma lição, quanto mais não seja porque detesto ver-te asssim inactivo, flácido, cansado. Já sabes, será das 20 às 21 e tens de reservar a noite mas olha que ainda assim talvez visitemos uma casa de senhoras respeitáveis. Seja como for, quem perder no court, cest la vie, paga o jantar, deal?...

No poupar está o hadith

2011-11-15T23:35:00.009Z

(...) 16 de Novembro de 2011, Rescaldo de uma gripe particularmente virulenta, entre o arquitectar da reivindicação laboral no local onde não passo de mais um trabalhador entre cinquenta, tendo em linha de conta ser motivo de inspiração romântica para, pelo menos, duas jovens, outras tantas um pouco mais maduras e, em cima disso, de brinde, representar com toda a naturalidade um modelo de mérito, de rigor, de esforço criativo, para não sei quantas mais crianças, hoje não só não estava o ordenado na minha conta como – melhor, the cherry – ainda não foi desta que eu e a Vanda nos saltámos em cima, parecemos um pouco animais, rondando-se, cheirando-se, testando-se; mas que está no ponto, lá isso está. A Vanda, o ordenado, o dia de amanhã. Hoje fiz amor com a minha mulher. Amo-a e ela sabe disso. (...)

2011-11-14T23:32:00.001Z

Rápido, esconde as provas do hadith!

2011-11-13T01:58:00.003Z

Sim, era um hadith, era giro e interessante.

Hadith da vida trivial

2011-11-12T00:52:00.004Z

É muito simples, é sucinto e diz por si:

Amo-te Anne, amo-te de toque real

e sim Anne, não me importo nada ser banal.

Smile, you've been hadith ^-^

2011-11-10T14:55:00.000Z

Ó pah, então tu achaste mesmo que uma moça com 26 anitos e cerca de um metro e oitenta, atlética pra cacete, ia dar bola ao cota, gorducho e roda baixa do titio Lúcio?.. E mais, achavas que o titio Lúcio embarcava numa historieta dessas?... Não querida, o titio Lúcio mal consegue dar resposta ao que já tem, mal consegue lidar com o furacão que lhe entrou pela casa adentro, quanto mais cavalonas com idade para serem (quase) suas filhas. :)

Hadith do dia...

2011-11-09T00:35:00.000Z

Ela - Olá cota...

Ele - Olá miúda...

Ela - que fazes tão cedo aqui, velho?...

Ele - Trabalho moça, faço pla vida...

Ela - Ai, estás mirrado cota...

Ele - Achas garina?...

Ela - Já te vi melhor, mais aprumado, ó idoso...

Ele - Foi?... tens de ver melhor, talvez óculos?

Ela - Óculos? Nem com uma lupa...

...Hadith da noite

Olha lá meu filho da puta, porque é que tens o teu facebook com as definições todas em privado, até para mim, que sou uma das tuas 5 “amigas”? Fala comigo sacanita, que escondes, tens uma gaja que não queres mostrar? Podes dizer, quero lá saber! Casado não és, tenho quase a certeza… e sabes outra coisa que também tenho quase a certeza? Que não tens pau para mim, teacher lúcio, ou será que estou enganada, não estou, pois não?...

Some hadiths just piss me off!

2011-11-08T16:30:00.001Z

Há uma coisa que, de há uns tempos para cá, me tem vindo a incomodar na televisão. Não se trata de algo que me tire o sono e me faça virar de um lado para o outro na cama. Antes, é algo que se assemelha a uma comichão no nariz, naqueles momentos fulcrais da nossa existência em que, por acaso cósmico, temos as mãos ocupadas e não podemos coçar, pois que essas pequenas comichões teimam em aparecer sempre que as mãos não estão disponíveis. É uma comichão pequena, sem importância, mas que se não for satisfeita de imediato, sorve toda a nossa vontade para o cumprimento do acto de coçar o nariz.

Essa comichão de que venho falar é assim, aparentemente pequena e inócua, mas absorvente, que reflecte não só a pouca capacidade interpretativa das pessoas, mas sobretudo o quão mentecaptos os publicitários nos crêem. Falo dos anúncios televisivos das grandes superfícies comerciais.

Que a publicidade em geral nos trata como crianças de cinco anos com um ligeiro atraso cognitivo não é novidade para ninguém. Tradicionalmente, o marketing martela-nos, desde tenra idade, com as mensagens Faz isto, faz aquilo, sê bonito, sê atraente, bebe isto, conduz aqueloutro (não adoram a sequência de anúncios no intervalo da bola: Crédito fácil –> Álcool –> Automóvel –> Crédito fácil?) promovendo-se, com um golpe de mestre numa sociedade em que a pobreza se torna norma, a velha máxima do comprar é ousar, gastar é viver o presente.

Nos tempos que correm, o discurso, naturalmente, tem vindo a mudar de rumo. Independentemente do grau de percepção das pessoas, uma coisa é certa: não é possível, quando a pobreza se instala e as dificuldades económicas corroem a estrutura da sociedade, continuar a pregar estas verdades inabaláveis do marketing.

Deste modo, surge, vindo principalmente dos lados das grandes superfícies comerciais, o discurso de «compras inteligentes», «no poupar é que está o ganho» e mais a treta do estudo independente que comprova que ali tudo é mais barato, embora ninguém saiba de onde veio esse estudo e a superfície em questão nem se digne a passar uma nota de rodapé a 300 à hora, cuja leitura exige que o telespectador, caso queira ler a referência do mal fadado estudo, tenha de ver o anúncio pelo menos cinco vezes. Na parte que me toca, tenho mais que fazer, mas aceito que haja telespectadores minuciosos a esse ponto, especialmente quando não se tem emprego, hobbies nem porn online.

Eis o que me está a dar comichão. Vocês gostam de ouvir um parolo qualquer na televisão, em representação de uma qualquer superfície comercial, a dar-vos truques e dicas para poupar? Vamos lá ver, muito para meu desdém, a maior parte das pessoas parece encaixar estes anúncios como se de uma benesse se tratasse. «Oh, que bom, já posso ir às comprar sem gastar muito! Gee-whiz, thanks, mister!» Contudo, o meu cérebro grita lá de cima que estão a tentar enrabar-me com falinhas mansas. Ora, eu, como sou, muitas vezes, um insensível de merda, e tendo a mandar enfiar falinhas mansas no real cu, ponho-me a matutar sozinho, enquanto espero que os cereais se afundem um pouco no leite e fiquem com aquela consistência certa de nem muito duro, nem muito mole: «Hm… os donos destas superfícies comerciais estão intimamente ligados aos círculos políticos e económicos, pois que a promiscuidade entre o poder político e económico há-de ser sempre uma constante, poderes esses que nos têm vindo a estropiar cada vez mais, roubando-nos subsídios, reduzindo ordenados, aumentando a carga fiscal, etc; agora, essas mesmas pessoas que me entram casa dentro, com o maior ar de parvo e um sorriso imbecilóide a enfeitar o focinho, com o maior desplante de que há memória, querem ensinar-me a poupar? A mim? Hã!?»

A primeira analogia que estes anúncios me lembram é: imaginem que entro em vossa casa e vos corto as pernas com um serrote. Em seguida, pego nas duas pernas, dou-vos com elas na cabeça e vou-me embora. Um dia depois, volto, vocês vêm abrir-me a porta (caminhando sobre as mãos, naturalmente, como o Sebulba do Phantom Menace, evitando que os cotos sujem a alcatifa) e eu, com o maior descaramento, vendo-vos umas muletas (a baixas prestações e sem juros nos primeiros cinco anos, obviamente) e ofereço-me para vos ensinar a andar novamente, para, ahem, melhorar a vossa qualidade de vida.

Não poderia isto ser evitado se eu simplesmente tivesse ficado longe da vossa porta e das vossas pernas? Nesta república que se dissipa como uma poça de mijo na água da chuva, serei louco, estarei louco ou mais lúcido do que nunca?

Ah, e mais!, meus caros, nem venham puxar os anúncios dos bancos, agências de crédito, máquinas vibratórias de exercício que fazem tostas mistas e cortam o relvado e, sobretudo, nem me falem da puta da hipopótama cor-de-rosa que veio tirar o bules ao Pai Natal, mesmo que seja o Pai Natal da Coca-Cola, percebem!? Epá, sabem que mais? Hoje, nem me falem sequer. Não estou para ninguém. Pronto, amuei!

Da hadith @ 41

2011-11-07T00:08:00.006Z

Sonhei que tinha acordado num país em que tudo estava parado, não só o metro ou a carris, o stcp ou a travessia do Sado. Sonhei que tinha acordado dum sono de trinta anos e que todas as pessoas tinham decidido parar, todas menos as crianças. Sonhei que as crianças saíam, que brincavam livremente, que tudo tinha parado, até os automóveis. Sonhei que não se via vivalma nas ruas do meu país que não crianças, não é que os adultos também tivessem parado, apenas não se viam, uns dormiam, outros faziam a lide da casa, outros discutiam, uns quantos faziam amor, outros não faziam nada, mas nenhum saíra à rua, estavam todos abrigados nos seus lares, entre paredes, nos seus buracos, palácios, ou nos seus acidentados vãos de escada. Sonhei o meu país adormecido - por fim - o meu país sonhando-se, pensando, o meu país despertando de um logro, sonolento ainda, mas já despertando, piscando os olhos, como quando a luz fere, sonhei melros chilreando nas árvores e estores de persianas semi-cerradas. Sonhei que lá fora as crianças corriam, que pulavam, brincavam, à solta, na rua, pela calçada, nos barrancos, livres, em todos os lugares, pelos jardins, até mesmo em escarpas, nas praias, de Braga a Olhão, de Mendes Fernão a Gonçalo da Maia, de Fernando Campos a Luíza Vaz; sonhei crianças que descobriam, sonhei confiança, bravura – sonhei-a também nos adultos, sonhei querer, fé, sonhei ilusão, vontade, sonhei medo e sonhei saudade, sonhei esperança, sonhei mar. Sonhei sim, sonhei mar revolto cheio de ondas, de remoinhos, sonhei marés altas, vivas,vazas, sonhei nação, sonhei navios, sonhei pátria!... Então, ao despertar, constatando que tudo não passara de isso mesmo, um sonho, que nada tinha mudado, que era apenas um sonho, como todos os outros, uns bons, outros mais, melhor que pesadelos, percebi o meu dilema. Pois – sonhara que era o dia do meu aniversário.

Dias de Hadiths (I)

2011-11-06T21:47:00.013Z

«(…) Baptizaram-me José Ferro Ribeiro, mas chamam-me Zé Ribeiro na Repartição de Finanças onde trabalho, tenho um doutoramento em futebolês e um desgosto crónico com mais de 20 anos. Felizmente, pratico ténis quando saio do serviço e isso rejuvenesce-me, é uma espécie de levantamento da espinha, para me sentir pessoa de novo. Nem sempre foi assim, nem sempre fui o Zé Ribeiro da Repartição, anódino quanto baste e com a meu favor um phd sério em futebolês. Não, nem sempre, também fui, maugrado as falhas de memória, também houve um tempo em que era jovem:

Casado, praticamente de fresco, nem três anos fazia, ao chegar um dia a casa, encontrei a minha esposa, como então se dizia, na cama com uma amiga nossa. Fiquei absolutamente sem saber o que dizer e elas também, basbaques, com um ar meio comprometido, mas acabei a rir e o ambiente lá desanuviou. Quando ela me perguntou se estava chateado, argumentei que me podiam ter dito antes. Todavia, de algum modo, o efeito surpresa tinha tido algum interesse. No fundo, há muito tempo que me apetecia estar com a Isabel, mas receava problemas com a minha esposa, com a Luísa. Não aconteceu nada; a Isabel tinha de se ir embora.

Fomos jantar ao restaurante depois, a Luísa e eu, e mais tarde buscar a nossa filha ao colégio. Já na cama, após olharmos muito um para o outro, perguntei se gostaria que estivéssemos juntos os três. Fosse pela resposta, fosse pela situação, estivemos enrolados quase até de manhã. Adiámos a festa, por termos compromissos em Lisboa no dia seguinte. Mas, por telefone, combinámos jantar fora os três no sábado. Entretanto, eu e a Luísa não dávamos descanso um ao outro. (…)»

The inevitability of the hadith

2011-11-04T15:20:00.007Z

Le Hadith und das diktat

2011-11-03T00:03:00.000Z

«Papandreou jogou a última cartada que lhe permitia assegurar a sua sobrevivência pessoal e política: decidiu perguntar aos gregos se efectivamente queriam o destino que os europeus lhes davam e que passa pela perda total e a absoluta da sua soberania, com o país ocupado em permanência pela troika. Era evidente para todos que a resposta iria ser negativa. As ondas de choque que um não da Grécia ao destino que lhe propõem provocaria na Europa foram de tal ordem que o eixo franco-alemão e os seus lacaios impuseram à Grécia o seu Diktat, rejeitando sequer a possibilidade de decidirem livremente o seu destino. A democracia, essa maravilhosa invenção grega, foi abolida na Grécia, que hoje acaba de ter um destino semelhante ao da Checoslováquia nos acordos de Munique. Os outros países decidem do seu destino, sem que os cidadãos, ou mesmo os seus governantes, tenham sequer a possibilidade de se pronunciar. E já hoje surgiu o recado, dado não apenas aos gregos, mas também aos portugueses, de que se devem preparar para mais medidas de austeridade. Os PIIGS já não têm governos, mas apenas mandatários de governos estrangeiros. Não haja dúvidas de qual será o resultado destas políticas. Como disse Churchill perante os acordos de Munique: "A crença de que se consegue a paz na Europa atirando aos lobos um pequeno Estado constitui um erro fatal (a fatal delusion)".»

Luís Menezes Leitão, no Delito.

Ao fluir do Hadith

2011-11-02T00:07:00.000Z

... Deu-me um repente e mostrei-lhe o meu blogue de fotos. Estávamos ali os dois, como eu e o hel no estágio, cada um no seu terminal, tão distantes e em simultâneo próximos como dos lábios para a mão. Ela respondeu com naturalidade à minha proposta, apreciou, sorriu e ofertou-me então as fotos do seu facebook da Índia, belas fotos já agora, ainda que privadas, aparece o seu ex nelas e ela, ao mostrar a sua viagem à índia, face a face, mostrou-me o seu ex, mostrou-me o ex, topam?... É uma miúda, quer dizer, uma mulher miúda, saudável, bonita, muito gira, é jovem. Faz surf, logo isso é um must, naturalmente, aos 26, é atlética, mas também se interessa por fotografia e tem uns olhos de truz, entre outras características mais ou menos mundanas que prefiro manter longe das vossas cobiçosas leituras. Todavia, para este humilde escriba, mea culpa, a melhor parte é outra; é a em que lhe agrado a ela, que gosta do que vê, do que cheira, dos beijos que lhe deposito na palma da mão, que se sente incompleta, e que - forçosamente - se encontra comigo cinco tardes por semana.

Power to da Hadith

2011-11-01T00:39:00.000Z

Confesso que é um homem que me impressiona. E ainda bem. Power to da hadith, assim mesmo, sem contemplações. Impressiona, desde logo, quando após chegar ao poder "local", no auge da crise que a imprensa vendida de lisboa (e do mundo) negava, escreve uma carta pública à comissão europeia (sim, tenho memória, ainda não faz seis meses) apelando a um pensamento europeu, a um regresso aos pais fundadores e aos valores por estes defendidos aquando da criação da CEE.

Por outro lado, impressiona porque hoje, também, continua a ter razão: que merda de mundo é este em que os mercados (ai, ui, buhh, 'tou borrado de miúfa, nas bolsas das calças) entram em "pânico" por causa ou à conta das pessoas, da decisão das pessoas, da decisão das pessoas que mais têm sofrido, agora a sério, deixemo-nos de tretas, a 117 por cento de dívida a sério, por entre este "reajustamento" à escala global, macro capitalista chinesa por grosso?... Puta que pariu os "mercados", estão em "pânico", é? Recolham para cima.

Quem são estes mercados, qual é a onda deles, quem julgam pensar ser, para tratarem assim, cuspindo no prato que os alimentou desde sempre? De Portugal à Grécia há a filosofia, há os navegadores, poetas de outros mundos, pessoa, homero, camões, já para não mencionar a espanha, cervantes, goya, ilusões, itália, dante, petrarca, bocaccio ou a irlanda, mais além, para lá das colunas hercúleas, a dublin de joyce, temperada pela nostalgia comum da indefenível palavra periférica chamada em português saudade.

Entre lisboa e atenas, via dublin, há encontro de civilização. Amigos, francamente, está na hora de ser-se Papandreou, de influir, de revitalizar o conceito de sermos pessoa, a sério, a hora de pedir o acordo dos cidadãos, o momento de devolver a palavra às pessoas, àquilo que realmente conta, ora nem mais: nós, as pessoas.

Quando em Hadith...

2011-10-31T22:53:00.002Z

Vou deitar-me com a Laura e não irá demorar muito tempo, a Laura precisa, o que nem merece, mas vou fazê-lo na mesma. Vou, tenho de. Não resisto, a Laura está na ponta do indicador e anelar à medida que escrevo, nos meus lábios encontro a sua boca e, na minha mão, o poder de tocar a Laura, de a acariciar, a fêmea, a Laura, em esplendor, à minha disposição, minha, ao meu bel-prazer, Laura Mulher... Não, não perguntem quem é a Laura. Quanto mais não seja porque não a conheci aqui, sequer na minha outra vida, conhecia-a por interposto amor. A Laura é a Laura, e há imensas coisas que vos poderia contar sobre ela, mas tratando-se de alguém que não conhecem, não vos maçarei em demasia. Sim, vou papar a Laura, tragá-la, sorvê-la, e sim, também a vou humilhar, vou ser mau com ela; a Laura é especial. É fértil, é cruzamento, é sarah palin meets bree olsen bonus adeline lange, a Laura é toda boa, é gostosa, é um naco, o que não quer dizer que não possa ser filet mignon, nada, apenas que a vou tomar, a boazona da Laura, vou tomá-la de assalto e sinto-a já desejosa, já pronta, implicitamente dada, se for hábil quanto baste, se ainda tiver a meu favor a circunstância, tê-la-ei corrompido por completo, ao ponto de fazer honra, (que digo, gala!) em dar-me o pito, deslizante, escachado, encharcado, e levar com o meu sémen, espesso, no rosto pelo feriado do Natal, ou na missa do galo, o mais tardar pela passagem de ano, sim, Laura au reivellon. Enfim, falei-vos demais sobre alguém que não conhecem, que nada vos diz, que nunca se terá cruzado convosco e a verdade é que quase que me apetece desde logo atar-lhe os pulsos, já ao segundo encontro, depois do café, para quê esperar, amanhã, em sua casa, por ela convidado, hipnotizar-lhe os mamilos, dar língua na sua boca, falar-lhe do inferno, em língua que lhe fale dela, bífida, tocar-lhe cintura, seio, anca, ventre; sussurrar-lhe aos ouvidos, dentro dela mesmo que fora, ai Laura, ai tesão, ai amor, ai carinho...

Hadith in progress (XII)

2011-10-29T16:30:00.003+01:00

Corre por aí à boca pequena que não sabes o que é uma provocação. Uma provocação é, a meu ver, algo de incrivelmente monstruoso, mas de infinitamente belo ao mesmo tempo. Monstruoso porque a provocação exige a exploração das fraquezas e afectos do outro; belo porque aponta não tanto à destruição como à evolução do provocado, mesmo que este tenha de passar por dores de crescimento, sobretudo por isso. Aliás, destruição ou evolução, tudo depende do alvo da provocação.

Eu simplifico. Pensa em termos de Lord of the Rings. Calma… Deixa-me explicar. Essa precipitação, sempre essa danada precipitação. Vês? É o teu calcanhar de Aquiles. Apontas sempre ao coup de grâce, sem nunca antes te entregares à salutar troca de estocadas que confere à esgrima aquela sensualidade que lhe é tão particular. Queres matar, mas não sabes como. Queres ir à jugular, mas não chegas ao pescoço. Queres… Pronto! Vá, deixas-me explicar? OK: LOTR. Provocar é tal e qual aquela parte no segundo livro, sabes?, aquela em que os maus têm de atravessar a muralha impenetrável de Helm’s Deep. Eles sabem bem que estão fodidos à cabeça se embarcarem na táctica do dar com os cornos na pedra até que esta ceda. É que não vai partir. Por mais crânios que se esmaguem contra a barreira, não vai partir. Eu sei disso, tu sabes disso, os orcs sabem disso. Contudo, liderados pelo engenho do feiticeiro branco, o que fazem? Colocam um explosivo no ponto fraco da muralha: o esgoto. O que não é uma provocação senão um ataque metódico às tuas fraquezas, ao teu esgoto pessoal? Saruman não foi por aí fora à papo seco até Rohan bater o pé. Tsc, tsc, tsc… não. Ele estudou, pensou, investigou, espiou, esperou, e uma série de verbos que acabam em «ou». Tão bem pensou que melhor agiu e, num golpe cirúrgico, zás!, down goes the Wall!

Er… admito, talvez não seja a melhor metáfora. Tenta antes assim. Encara-te como um jogador de xadrez, frio nas deliberações, metódico nas decisões, pungente nos actos. Ataca, sim, mas cobre a retaguarda. Avança aos poucos, insinua-te, enreda o teu adversário. Deixa a Rainha vulnerável, faz com que ele acredite nisso, e destrói-o lentamente. Melhor ainda, pensa em ti como um jogador de poker. Desenvolve sinais, ludibria-me, engana-me, encanta-me, mente-me, faz-me a cama e deixa que a armadilha se feche sobre mim. No fundo, se jogares a cartada certa, nem tens de te cansar, muito menos de partir a cabeça. Mas não te feches em ti, não sejas arrogante, nãnãnã. Liberta-te do teu ego. Isso é importantíssimo. Não julgues que enquanto baralhas e distribuis, o teu parceiro de jogo não te está a ler. Pelo contrário, lê-te melhor do que aquilo que deixa transparecer e, quando percebes, tens dois míseros duques na mão e um punhado de fichas a confirmar a tua falta de atenção. Know your opponent even better than you know yourself. A provocação é um acto de despojamento; quando provocas, dedicas-te de corpo e alma ao outro, ainda que, para ti, o meu ponto de vista seja distorcido. Assim costuma ser. Sabes que eu não jogo exactamente com o baralho todo, mas não podes negar que sei usar as cartas que me restam. Não preciso de ases para ganhar quando vejo reflectido nos teus olhos o jogo que pensas ocultar.

Agora, provocaram-te, certo?

What’re you gonna do about it? Are you going to cower as I ignite your brain to the moon, or are you going to grind your teeth and kill me?

2011-10-27T18:41:00.003+01:00

Se eu podia voltar a escrever sobre sexo?

Poder podia, mas não era a mesma coisa.

Não há Hadith sem senão

2011-10-25T22:28:00.039+01:00

Eu gosto mais à noite, é um defeito meu, gosto muito à noite, apesar de também gostar de dia mas à noite é mais possante, mais intenso, sinto um pouco mais os sentidos à flor da pele e também sinto mais poder e vontade de fazer. Mas claro, sou um tipo minimamente culto, não faço um blogue inteiro à conta duns rabiscos frouxos, mais uma prosa imagética manca, ou sequer vincando a sexualidade intimista que emano do alto da imagem que projecto de mim, do meu blogue, sobre vós, ó blogosfeiros carentes de uma estrela que vos guie à terra do nunca da second life prometida; não senhor, temos pena, tontos patetas frustrados de trela, o Hadiths é muito mais desejo, é subtileza, com vingança a seco, género masculino eros húmido, é mais nosso, e vosso apesar da estreiteza, subtilmente, o Hadiths é poético, é mais ricardo reis, menos pessoa, é clássico, e é idem botto, seus fedelhos, sem abusar das referências, e é mais do que isso do leite no rosto, escorrendo morno aos golfões pelas faces rubras, atomatadas de prazer desleixado e quem sabe antes de mim puras, castas, morenas, ruivas?...

Boa tarde hadith!

2011-10-24T12:08:00.001+01:00

...E tu, antes ou depois do almoço?...

The blowjob hadith experience (I)

2011-10-22T22:09:00.000+01:00

For my nieces.

I know what you’re thinking. I know precisely what you’re thinking; you’re thinking: “This is it, last time I ever come here and read out what this wanker has to say. Fuck him.” - You’re thinking, and your immediate response is to turn back to where you came from, faster than you can spell B-L-O-W J-O-B – never mind the Hadith, the awesome mind frame or the she lady who actually inspired these vain solitary words.

Let me assure you then, in a similar line of thought, that what you are about to read is just the first chapter of a grave dissertation, written on the apex of years and years continuously devoted to the task of applying Reason – reasonable argumentation – to the empirical study of the blowjob, yes the study of blowjob phenomena! This is the first detailed written account of the blowjob phenomena in its utter and deeper meanings, a treaty on its causes, implications, palates and most profound consequenses: the inner vagina g spot, the balls, the testicles of man and women's lust, in the most of the humane ways, what you're about to read dwells such on these as those may bring grace, pleasure and love into one's destitute poor lonely life.

A) First Thesis

A proper understanding of the blowjob phenomena is quintessential to a further understanding of Human Kind and ergo to an enlarged view upon the ways by which Human Kind can attain happiness, harmony and peace.

A.1) Terminological clarification

What do we exactly mean when we apply the composed word Blowjob? The word itself is strange and in want of enlightenment. The word blowjob is a euphemism and a stupid one by all linguistic standards and even by its written (and spoken) representation, one that defies any if all linguistic logic: how could you translate it into french, or spanish, or portuguese? Clearly, blowing cock does not properly explain the phenomena itself.

B) Second thesis

You don’t blow on a cock; you suck it, you lick it, you tease it, but you don’t blow a dick; the word blowjob is plain and obviously and phonetically dumb, and, what’s worse, the subject of one’s blown up caresses might even get provoked into pneumonia or a virus.

B-1 (appendix) Some scholars disagree with the last statement and I’m forced to concur: it’s been empirically proven that the probability of contracting AIDS from a blowjob is to be minimal.

C) Third thesis

For the sake of coherence and method, I shall refer to the blowjob as the Suckjob. The process by which man derives enormous satisfaction, and the means by which love for woman sometimes arises in man’s dick (of course, there’s more involved in a blowjob, than mere sucking. Nevertheless, my distinction offers two advantages: firstly, 90 per cent of a good blowjob has to do with a good sucking; secondly, 90 per cent of its antonym has to do with a good licking. To be blunt and straight to the business at hand, one sucks cock, one licks pussy). This, alas, is an important factor of our study and one as such as to warrant further questioning.

Lets call it hadith

2011-10-20T22:42:00.000+01:00

Happy hadith baby

2011-10-18T00:03:00.023+01:00

The day we met -

The day we poked

the day before we kept,

Or the day we robbed

Plus the nights we mocked.

Our's the day we slept,

Or the night devils we awoke.

Love and heart don't you invoke

You digress -

and border me to a stroke.

The night is today

And today is Tuesday,

October, fall, 2011,

no rhyme could progress.

Might today be the day one of us dies?

What day was it yesterday

for sure and to lay and anyway?...

By jove, I remember,

yesterday was Anne's day.

A day of days - a pause to pray.

As today, tomorrow, everyday

(thy past be thy future thy present thy curse)

are here, there, upon my verse

for my lips do say and by saying save our day -

It be Anne's birthday!

Hip, hip, hip hurrah!

Sing, drink, feast and stray!

Bom dia Hadith!

2011-10-17T10:26:00.000+01:00

...E tu, gostas mais de caçar, ou de ser caçad@?...

Não há hadith sem indignação

2011-10-15T20:56:00.007+01:00

O problema dos indignados, pelo menos a julgar pelo que me é dado observar no meu burgo, não é tanto a falta de justeza da sua indignação quanto a falta de cultura política inerente não só ao movimento mas também à própria palavra que escolheram/foi escolhida para os designar. De um modo geral, os indignados não possuem qualquer agenda política que vá além da demonstração da indignação e, portanto, o movimento dos indignados é espúrio na sua génese. Para além disso, o movimento dos indignados (em PT e não só), tendeu a ser colonizado, até ver e vamos com sorte, por esquerdistas deste calibre, alicerçados na sua peculiar ideia de democracia directa. Finalmente, o direito à indignação, por si mesmo e sem reflexão posterior, sem propostas (sem agenda política), que não a do repúdio da acção política em geral e, pior, no particular, na fulanização da crítica (a)política, nunca indicia nada de bom, apenas expressa o mal-estar mais ou menos generalizado do corpo social no seu todo, o divórcio absurdo que se estabeleceu entre governantes e governados, entre «pessoas» e «políticos», como se uns não fossem o reflexo e em simultâneo não espelhassem a falta de educação política dos outros.

Hadith com Vega 9000

2011-10-12T22:24:00.001+01:00

«Este blog tinha, à data deste texto, 6865 posts publicados. 6866 a contar com este. Esta produção só é possível por uma razão simples: tudo isto é fácil, gratuito e de existência passageira. Ao carregarem esta página, um disco rígido num servidor algures no mundo moveu-se ligeiramente, transmitiu a informação por fibra óptica, informação essa que passou por uns quantos routers até chegar ao processador que a traduziu para o ecrã que está à vossa frente. Com um custo que é, para efeitos práticos, zero. Não se paga nada para escrever, muito menos para ler, e o único custo associado é, ao que sei, a manutenção do blog que o Valupi assume – presumo que uma quantia irrisória (desconheço porque nunca me pediu um cêntimo).

Um dia, inevitavelmente, vai deixar de pagar, e o blog desaparece. Passará para o formato arquivo, numa primeira fase, e depois para o erro 404. E com ele, toda a produção – textos, comentários, polémicas – laboriosamente construída pelos seus vários autores ao longo de anos. O disco rígido escreve umas coisas por cima, e está feito. Esta é a essência da produção digital e online. Easy come, easy go, é assim e não há grande volta a dar.

É engraçado comparar com o que se passava há apenas uma ou duas dezenas de anos. Tudo o que era escrito vinha num suporte físico, sobretudo papel, cuja obtenção era bastante mais cara, a divulgação muito mais difícil, apenas ao alcance de alguns previlegiados, logo a produção muito menor. Tinha no entanto a vantagem da resiliência. O bloco de notas com uns poemas nunca publicados da tia-avó ficou esquecido na gaveta durante décadas, mas transmitiu-te a péssima poesia logo que o abriste, sem esforço. E como achaste graça, lá está no meio dos armários, pronto a passar para a próxima geração. Já o teu blog com poemas igualmente péssimos está, para todos os efeitos, publicado e aberto ao mundo, com milhares de milhões de leitores potenciais. Foste mais longe que a tua tia-avó, graças à tecnologia. Tirando que ninguém o lê, ninguém o vai preservar quando te fartares ou morreres, e ninguém o vai descobrir numa gaveta, porque quando desaparecer, é como se nunca tivesse existido. E o mesmo se passa com este, com os seus 1250 leitores diários. E com muitos outros, quase todos, desde blogs politicos a literários, passando pelas artes, pelos híbridos – como é que se preserva o f-world? – pelos pessoais, pelos diários, reportagens, notas e relatos de autores conhecidos e desconhecidos. Nunca tivemos uma produção intelectual tão grande, e ao mesmo tempo tão efémera.

Outro exemplo, para sair da esfera pública: em conversa com a minha avó no outro dia, referiu-me que tinha guardada a correspondência trocada com o meu avô durante anos. Isso vai ser um dia descoberto e preservado, nem que seja numa caixa na garagem, como parte da história da família. Já os e-mails que troco com a minha mulher, muitos mais, vão perder-se para sempre. As conversas, as fotos trocadas, os convites, as combinações, os desabafos, as alegrias e as zangas, toda a nossa vida num detalhe muito maior que eles alguma vez sonharam serão irrelevantes, porque não vão estar lá. Não os temos, estão num servidor algures nas instalações da Google. E eventualmente desaparecerão, tal como já desapareceram os que foram enviados para o teu endereco@ip.pt. Não há maneira de os preservar, simplesmente, sem uma intervenção activa que ninguém faz. Porque é um trabalho que, apesar de fácil, é na realidade gigantesco e repetitivo.

O que me deixa bastante curioso quanto aos recursos que as gerações futuras vão ter à sua disposição quando nos quiserem estudar. Muitos partem do princípio que haverá vastos mares de informação disponível, que a dificuldade vai residir na escolha. Eu não tenho tanta certeza, porque grande parte – aliás, uma enorme parte – está neste momento a ser produzida em suportes que não duram mais que uns meros anos, e requerem grande esforço para os impedir de desaparecer. Já para não falar na obsolescência rápida dos sistemas digitais, que significa que se a pen, cartão SD ou disco externo com os teus textos, videos e fotografias por acaso ficar no fundo da gaveta, já não haverá nada que os consiga ler daqui a 10 anos, quanto mais 50 – mesmo se ainda funcionarem, o que não vai acontecer. Tal como já não consegues aceder às tuas disquetes. E em vez dos albuns de fotografias completos e mais ou menos organizados que herdaste dos teus avós, os teus netos herdam a meia-dúzia que decidiste imprimir. As restantes 90.000, entre máquina digital e telemóvel, desaparecem simplesmente. E no final, feitas as contas, produziste uma quantidade gigantesca de bits, bytes, jpegs e html mas deixas para trás menos, e se calhar bastante menos, do que os teus antepassados. Para sociedade da informação, não está mal.»

O futuro é 404, por Vega9000, no Aspirina B.

Boa tarde Hadith

2011-10-11T14:26:00.001+01:00

Já não é a primeira vez que me dizem que sou «um amante muito generoso». O fundamento da afirmação prende-se com o facto de quase nunca me vir sem primeiro me ter certificado de que @ meu parceir@ se veio antes ou (o que ainda é melhor mas exige grande conhecimento) em simultâneo comigo. Ora, do meu ponto de vista e ao contrário do que afirmam parceir@s, não há nada de mais egoísta na cama do que uma atitude como a minha; se agisse de outra forma, como poderia assegurar-me eu de que a pessoa voltaria a querer deitar-se comigo?...

If you can't stand the heat get out of the Hadith

2011-10-10T23:53:00.003+01:00

A vida é feita de decisões. Há um grande número destas decisões que é tomado de forma instintiva/automática. Então, existe um outro grupo de decisões que é menos automático, que envolve ponderação. O grau de ponderação exigido por decisão tomada reflecte a importância que o sujeito concede às consequências da mesma. Existem ainda decisões que assumem muito mais importância do que todas as outras. São as decisões cujos resultados prováveis apresentam maior rácio de importância/consequência perceptível para as nossas vidas (o que quer que estas sejam, não vou entrar por aí). Para o bem ou para o mal, há decisões fodidas. Pessoalmente, costumo adiar esse tipo de decisões; tento mantê-las em banho-maria, sem todavia deixar de ruminar sobre o assunto (sim, muitas vezes o meu temperamento bovino toma a melhor sobre mim). Estou até em crer que adiar decisões será uma tendência perfeitamente humana, que está inter-relacionada directamente, embora de forma irónica, com o instinto da auto-preservação, com a manutenção daquilo com que em concreto se pode contar na altura determinada em que se coloca/pondera uma decisão. Seja como for e dependendo da ruminação (há escolhas que de tanto se ruminar acabam por se evaporar, por desaparecem naturalmente, as mais amargas, as que nunca o chegam a ser de facto) e da decisão, quando decido actuo e, feliz ou infelizmente, não tenho por hábito debandar (posso, claro, efectuar retiradas estratégicas mas, quando ferro, nunca mais largo a dita); às vezes corre-me bem, outras nem tanto.

China Open Hadith

2011-10-07T00:09:00.000+01:00

O nome do Hadith

2011-10-06T00:03:00.000+01:00

Há coisas que vivem para sempre.

Coisas que são Universais.
Como o Amor que suscitam.
Coisas como as Rosas.

Rose from the hadith

2011-10-05T16:30:00.000+01:00

Hadith de primeira página

2011-10-04T11:22:00.002+01:00

Lê-se isto hoje, Outubro de 2011, na primeira página de um jornal dito de referência, e tudo se encaixa, tudo faz sentido. O país que temos, a desgovernação a que chegámos, a mesquinhez de povo e de "elites", a total inutilidade (para não dizer pior) de se tentar remar contra a maré. Sejam hadiths.

Naturalmente, voltei de hadith

2011-10-01T22:58:00.000+01:00

O Hadith e a má educação

2011-09-29T00:07:00.000+01:00

«A poucos dias de serem entregues prémios de mérito a alunos do secundário, o ministro que antes de o ser tanto encheu a boca com a promoção do mérito… mandou anular a entrega da pecúnia. Assim se ensinam os adolescentes de uma verdade corrente hoje em dia: a palavra dos adultos não vale um centavo. Talvez a ver se saía airosamente desse acto de deseducação pública, Crato manda dizer que as escolas disporão desse dinheiro para apoiar famílias carenciadas, num suposto incentivo à solidariedade. Não vão as alunas e alunos que ficaram a ver o prémio por um canudo esquecer-se do assunto, serão eles a destinar o dinheiro.

Há aqui, desde logo, algo bizarro. A solidariedade tem razões. O dinheiro que se gasta em solidariedade é destinado por análise das condições e das circunstâncias. Nisso a solidariedade é diferente da esmola, que depende apenas do arbítrio de quem dá. Na solidariedade com razões, o destino do apoio não é decidido arbitrariamente, ao gosto de quem quer que seja. Ser uma pessoa a destinar um apoio, só porque “aliviaram” essa pessoa de um prémio que tinha conquistado, é irracional, introduzindo na suposta solidariedade um vector que lhe seria, normalmente, alheio. O estudante que ficou sem o prémio pecuniário ganhou um pequeno poder, decidir de um apoio “solidário” que não devia estar sujeito a impulsos esmolares.

Mas há, nesta história, uma lição suplementar: para dar à solidariedade, tira-se ao mérito. Um ministro da educação que ensina aos nossos jovens que solidariedade e mérito puxam a corda para lados opostos… é um verdadeiro ministro da má educação.»

Morte em cenário hadith

2011-09-28T00:21:00.005+01:00

Em Dezembro de 85, ela ficara no passado. Definitivamente. O passado, como alguns fazem por acreditar, nunca fica por completo lá atrás, onde já nem as costas lhe sentem o peso. Não… sem dúvida que não. Há uma mão sobre o ombro, uma voz que nos sussurra amarguras, doçuras, agruras. Claro que há. Como ser ingénuo, cego e surdo, ao ponto de pensar que ele fica num baú? Pfff, hahahaha… Pois se nós devemos tudo o que somos ao passado: o que nos deu, o que nos tirou, como nos enganou, como nos fez sonhar, o que nos ensinou e, sobretudo, o que nos vai ensinar. Ela ensinara-lhe muito; o sabor da vida ao ser-lhe tirada, o arrepio de um afago que nunca chega a roçagar a pele… Mas ela estava no passado. Ficara lá, trancada a sete chaves. Acorrentada, presa na gruta, a arranhar a pedra com sangue… ainda que contra sua vontade. Tinha de estar… era bem melhor que estivesse.

A princípio, sentira uma necessidade avassaladora de a acorrentar no baú mais fundo da memória, pura e simplesmente apagara-a, era como se não tivesse existido, como se o mês de Dezembro de 1985, bem como o corolário dramático que envolvera a morte dela, que ele tão bem havia previsto, fossem um nada, um não acontecimento. Então, com o passar dos anos, permitira a si mesmo uma modesta racionalização dos acontecimentos, modesta por que o evitava fazer e porque disso mesmo tinha consciência. Ela passara a existir, sim, mas continuava fechada a sete chaves, lá no recesso da memória, naquele compartimento que raríssimas vezes visitava ou de que sequer se aproximava. Mas, ultimamente, tudo parecia alterar-se; o baú que continha o caixão da morte dela aumentara de dimensões, insinuando-se cada vez mais, invadindo os seus pensamentos quotidianos.

E agora, entre o copo e a mão que tremia, jazia o revólver, inerte, frio, tão morto como o corpo dela, tão quente e sedutor como a memória que ela ainda devorava, com uma fome, uma ânsia tais, de tudo consumir, de tudo destruir, que cada vez mais se sentia incapaz de fazer outra coisa que não sucumbir. Abrira a prisão que a encerrava para se testar; poderia ela ser reduzida a uma racionalização? Poderia ela ser analisada, testada, pensada…? Racionada, fatiada, malbaratada? Perguntas de uma mente que morre da cura. Mas, agora, ela era uma constante, não só no seu frágil intelecto, mas, podia jurar, na cama, à mesa, nas longas deambulações pelas ruas de Lisboa. Por trás de um sorriso desconhecido. Era tarde para voltar atrás. O que estava feito, feito estava, e há passados que não se refazem, palavras duras que não se retiram… a carne não ressuscita, mesmo que tenha morrido pela nossa mão. E ela, ela… estava morta.

to be continued...

Hadith minha, hadith meu...

2011-09-27T14:46:00.003+01:00

Deixei de beber, de praguejar e até já pinto as unhas...

Haverá Hadith mais belo do que eu?..

Bom dia Hadith!

2011-09-26T08:50:00.004+01:00

... Vá, não sejamos misógenos, não sejamos sexistas; afinal, trata-se de uma colega, de uma pessoa que nos merece toda a consideração, de uma excelente profissional, trabalhadora, empenhada, criativa, responsável, zelosa, capaz de entender pontos de vista diferentes, de trabalhar em equipa, de ir mais além do que lhe seria pedido, etc, etc. Sim, é isso, é isso e ter um par de mamas capaz de pôr o pau de um morto em pé...

A Hadith e a criação artística

2011-09-24T19:51:00.006+01:00

«A divisão social do trabalho tem desde o princípio desfavorecido as mulheres, no sentido destas poderem dar vazão à sua criatividade. Resta ainda dizer que os modelos que ainda hoje são propostos às meninas e mulheres continuam a procurar distraí-las de outro tipo de realizações que não sejam as ligadas aos tradicionais papéis femininos. Portanto, não surpreende que haja tão poucas mulheres nos campos da criação artística, o que surpreende é que ainda apareçam algumas.

Como poderia, depois, a sociedade europeia de meados do séc. XX encarar uma pintora que, como era frequente com os pintores, utilizasse modelos nus, frequentasse as academias, o convívio com os colegas masculinos? Ou, melhor ainda, como poderia uma mulher aprender arquitectura, obter a qualificação, dirigir os operários de uma obra, negociar com os proprietários, etc. etc?...

No entanto, também foi registado o facto de, nos séc. XVIII e XIX, terem começado a surgir grandes escritoras, escritoras com E maiúsculo (conquanto tantas, para não dizer todas, usassem pseudónimos masculinos). Em simultâneo, as mulheres continuaram ausentes nos domínios da pintura, da escultura, da música, e, obviamente, da arquitectura.

Como explicar esta distinção entre a literatura e o resto a não ser pelo facto da escrita se poder processar no remanso do lar, na esfera da vida privada, onde as mulheres encontravam obstáculos, sim, castradores mas, apesar de tudo, superáveis, enquanto os outros domínios artísticos implicavam incursão, exposição, preconceito, na esfera pública que lhes estava vedada por lei?»

Gamado e editado por mim daqui.

Vida, Hadiths, Amor

2011-09-23T23:05:00.002+01:00

There’s something you should know about my current predicament. Sure, I’m happy, yes I’ve never been happier before, that’s a fact, it is, there’s no denying it. And yes, just this evening, some hours ago, yes, indeed, I was the happiest man alive; you just can’t compare the happiness I got, the happiness someone gave me, it’s just unsurpassed, and you can take this to whatever happiness mould you can locate and it will still come short from what I felt, from what I got. Yes, I’ve never felt as such, I’ve never touched such bliss in the whole of the life. Nonetheless, here am I now, on a Friday night, a night I usually bash, a night I now and then get a lay, a night I often gulp and get some and all the trimmings and the best, and a night where morning is flesh, but no, not tonight, not this Friday night. Tonight I’m here, here at my forlorn, innocuous, sober, silly terminal pc station, writing and, yes, writing in ache, pain, loss, lost. Yes, I am aching, yes, I’m at loss. I am, and this is more than I should dare say, all feelings thought. You see, My life, better yet, the Person who gives meaning to it, left a few lengthy hours ago, she left, and I feel bare, I feel weak, I feel senseless, I am meaningless. You want proof? You do? Damn, here am I, me - making a fool of myself – yes, me Lucio the fool, and in English, mind you, to top it off as well as I can guess.

2011-09-22T00:55:00.000+01:00

...Ainda vou pôr aquele pessoal de olhos em bico...

Isn't life a hadith full of cherries?...

2011-09-21T01:59:00.001+01:00

2011-09-20T07:55:00.001+01:00

...Então e do threesome, como é que fica?...

Haditamente, a pensar no assunto

2011-09-19T14:58:00.005+01:00

«Joana agradece o beijinho e manda outro. Lúcio tinha medo de dizer barbaridades tais como "Joana tem 39 anos"? Mas teria acertado. Joana é no entanto muito boa rapariga. Tem duas licenciaturas (a primeira em comunicação social), é filha de boas famílias - gerações de professores e de profissionais liberais, é divorciada no BI. Teve, entretanto, um namorado que foi a luz e também o negrume da sua vida mas já terá ultrapassado isso. Vive em lx e arrenda um quarto a uma amiga, para compor o orçamento e para não se sentir demasiado só. Trabalha, dando aulas, explicações, fazendo traduções e ajudando por vezes uma amiga que que tem uma agência de design. Interessa-se muito pela expressão artística e sobretudo literária. Gosta de beber (bebe demais). Gosta de política, sobretudo por causa das falácias que nela encontra. Mas vive o que se está a passar em Portugal com uma profunda sensação de asco e então resolveu que nunca mais voltará a escrever sobre civismo. Em termos da sua orientação ideológica, Joana está, grosso modo, na área da Esquerda ou da Esquerda moderada. Gosta muito de rir. E não poucas vezes de si mesma. Gosta de ver filmes em domingos chuvosos como este de pantufas e abraçadinha no sofá. Como não tem ninguém com quem partilhar o sofá está em limpezas, de faxina ao seu palácio, que é lindo mas demasiado grande. E, sim, acho que é quase tudo. Ah! Espera, não, Joana acha Lúcio interessante, acha-o atrevido e até um pouco parvinho mas interessante na mesma e deseja conhecer mais dele, será Joana correspondida?...»

Hadith, truth & MSN

2011-09-18T23:39:00.002+01:00

«O primeiro passo é estabeleceres o teu projecto:

O que queres concretamente fazer.

Para quem o queres fazer.

O que precisas para o fazer.»

Hadiths just want to have fun

2011-09-16T11:41:00.001+01:00

...Tenho uma colega nova bem gira, trintona, morena, elegante, atrevida qb, sem aliança, e topou logo que eu não era gay, apesar de eu ter feito (com a ajuda do meu bom amigo e colega nuno, adoro-o e ele sabe muito bem play the part) o possível e o impossível para os convencer a todos de que eu e ele éramos uma casal; o nuno e o seu rosto inequívoco, eu e a pulseira a dar com a pólo branca, e convencemos, palavra de honra, na reunião até a boss das bosses nos desejou que fossemos «tão felizes na (...) actual quanto havíamos sido na anterior». Só que a gaja, a tal da colega gostosa, que imediatamente me recordou de ti (tem uma pele tal e qual a tua, dentes parecidos com os teus e um narizinho que nem te conto), snifa pseudo paneleiros a gozar com a malta à distância e topou-nos a milhas, a cabra. Sabes, é mesmo uma belíssima mulher, uma gata no cio, e parece disposta a aventuras, também a topei muito bem. Que te parece, posso engatá-la, convidá-la para ir para a cama connosco, mesmo se eu ficar só a observar?...

Bom dia Hadith!

2011-09-15T09:56:00.000+01:00

Hadiths e desafios

2011-09-14T22:48:00.000+01:00

5 coisas a fazer antes de morrer

As pazes com o meu pai.

Ir a Nova York, Chicago, Viena e Buenos Aires.

Pagar 1500 euros por uma garrafa de vinho.

Viver contigo.

Morrer a foder contigo.

5 coisas que mais digo

És linda.

Tenho de ganhar mais dinheiro.

Gosto dos meus amigos.

Amo-te.

Gosto de crianças.

5 defeitos meus

Nunca sei quando me devo calar.

Tenho pé de atleta.

Tenho barriga de cerveja.

Sou desconfiado em excesso.

Vou morrer antes do tempo.

5 coisas que adoro

Whisky de Malte.

Chuva em Outubro.

Hearts of Iron II.

Fazer vídeos com o Hel.

Tomar duche contigo.

5 coisas que detesto

Detestar poucas coisas.

Que me cortem a água quando estou no duche.

Não estar ao pé de ti quando mais te quero.

Ter medo que me mandes à merda.

Ter medo de nós.

Sete coisas acerca de mim

Amo-te.

Não tenho medo.

Quero apresentar-te à minha mãe.

Falhei a minha vocação.

Não me arrependo.

Sou bom no que faço.

Sou um homem.

E se deus quiser vou ser feliz.

Bom dia Hadith!

2011-09-13T09:20:00.000+01:00

Já estive a ver os horários da cena! E é porreiro, e ele é colegas, e colegas, e mais colegas e de gajos colegas só eu e o meu amigo gay que veio transferido comigo do outro sítio! Epá, estou em grande, vou ser o galo daquela capoeira!

2011-09-12T14:01:00.000+01:00

...E tu, já estiveste com um homem?...

Dogged down the hadith

2011-09-11T00:04:00.000+01:00

Hadiths e enlaçados

2011-09-10T19:55:00.000+01:00

Todos os nossos hadiths deviam ser como hoje.

E sabes, estou em crer que o vão mesmo ser.

2011-09-09T21:02:00.000+01:00

...E tu, já estiveste com uma mulher?...

Play Hadith or else I KEA you

2011-09-08T22:38:00.000+01:00

So, would you like to play hadiths? Nothing rough, all conundrums considered, rien de estranho, é just un jeu, da hadith ist smooth gehen, we take our time, wir lieben, we provide for the welfare of our family (unseren) we take good care da nossa kind and we tend to keep focused upon the subject matter at hand, plus further notice, amo-te e tu idem. So, by jove, i say, let’s talk. The video (sorry about the misogeny) é lesson number ein.

Até amanhã e bom hadith!

2011-09-07T14:15:00.000+01:00

A foda à cowboy é uma das melhores maneiras de se vingarem de gajas de que não gostem e um autêntico must para qualquer fodilhão que faça jus ao seu nome. Assim, na foda à cowboy, primeiro põe-se a tipa de quatro patas, depois, sem pressas, o cowboy entesa-se, coloca-se por trás e faz deslizar o membro para o interior da cavidade anal. Por esta altura, o cowboy deve, com uma mão, enrolar a crina da sua montada de modo a que esta fique completamente à sua mercê, sem a mínima liberdade de movimentos. Então, com controlo total da sua vítima, o cowboy acelera o ritmo, à discrição e, quando está prestes a ejacular, inclina-se sobre ela, sussurrando-lhe ao ouvido, terno, gentil, amoroso, as seguintes palavrinhas: tenho sida...